Las tierras de nadie

Despedida final y agradecimiento

2011-06-24T04:35:00.000-07:00

Este blog fue abandonado hace ya bastante tiempo. Nadie lloró por él. Quise convertirlo en un blog genial, pero no lo logré; fue un fracaso irresponsable, y hoy, hoy que me siento un hombre diferente, sé que ha pasado tanto tiempo, y el aire es tan diferente (y está tan enrarecido) Este cadáver permanece apacible ante la rígida mirada del sol y la triste brevedad del ciberespacio. Algo en mí murió hace un año. Nunca pude llorar aquella muerte con libertad, con sinceridad. El sol palidece cada mañana sobre el rostro de mi amable cadáver, el mundo pasa junto a los residuos de todas estas palabras malgastadas, todo sigue siendo igual, yo sigo respirando, aunque a veces pretenda no notarlo. No han florecido historias, no han cambiado las estrellas o los bosques. Siento que ya ni los recuerdos atados aquí me pertenecen. Hoy soy otra cosa. Soy algo que no ha muerto pero tampoco ha nacido. Desgraciadamente siguen atormentándome los mismos fantasmas. Así que sigo intentando construir cosas geniales, sigo escribiendo con la terquedad de un idiota, y quizás un buen día lo logre. Esta vez incisto desde un dominio diferente. Volví a mi soledad. Volví a estar sólo al argumentar o palidecer. Salvo con Deicidium y olguita, la amistad que unía a mis colaboradores ha palidecido.

click en la imagen para ir al nuevo blog

ERgo Sum Homo viator en Honor al Gran Haroldo Conti.

http://ergosumhomoviator.blogspot.com/

Espero visiten aquel nuevo lugar. Muchas gracias por venir aquí.

Que escribir sea un viaje

2010-12-20T18:49:00.000-08:00

Quizás debamos sumergirnos en el paralelo más cercano para alcanzar la trascendencia más íntima, porque no sabemos ver la vida en toda su caleidoscópica belleza. La complejidad es una invitación, un canto, y los mecanismos para simplificar la realidad no hacen más que falsear el botón de la rosa. La erudición no conduce a ningún lado. Sólo a la muerte.

Yo prefiero volver a las preguntas de siempre, porque suponer que la omnisciente técnica las ha superado no hace más que perpetuar las mentiras con las que sostenemos lo cotidiano. Si miramos hacia adentro se puede hallar lo absurdo de nuestras más enraizadas certezas, destelleadas hoy por las más parafernálicas mentiras.

Indudablemente hay que viajar, pero entre más viajas menos conoces, decía Lao-Tse -yo se la dedico recurrentemente a los adictos al turismo-. ¿Entonces qué, hacia dónde, cómo? "Desde mi cuarto tengo el mundo", terminaba el sabio la sentencia. La poesía, si es que algo con ese nombre existe, será siempre shamánica, verse hacia adentro para tratar, sigilosa, subrepticia y pacientemente, de superar el juego de espejos para contemplar al fin un denso universo que palpita, en el que tal vez no haya nada como una "esencia", pero si constelaciones que dibujan un jeroglífico cuyo sentido jamás podremos descifrar. Las huellas del universo en el parpadear, la piel del cosmos en un latido. Entonces podremos comprendernos como desheredados hijos del sol, con todo esperando por ser de verdad poblado.

Majin Boo.

Fase tres.

Poema a la muerte de un cinco de diciembre.

2010-12-06T04:21:00.001-08:00

Muy lejos de aquí un dios construyó un océano

Fundió con sus dedos la plata y las lagrimas saladas.
Extrajo de las aves gotas de hiel incandescente.
La amargura emergió de las grietas de la tierra
Y un río de tristeza sepultó las nubes grises
Trasformándolas en copos de silencio.

Aquel océano de mercurio emergió en búsqueda
De bosques solares. Guió las sombras y el hedor
De los cóndores de luto. El sol se envenenó con
Un Aqueronte de escombros humanos. Nadie supo jamás
Hacia donde se dirigían aquellos hijos de la tierra.
Tan solo recordamos, con amargura, que sus tumbas
Fueron cavadas en la tierra de los recuerdos ensangrentados.

Hasta los árboles tiemblan cuando su padre muere.
Gritan y reclaman por el dios sol
Padre del bosque y del océano
Dueño del helor y la clorofila
Mientras bajo sus pies la tierra se disfraza de ventisca.
Mientras su lenta agonía se trasforma en el punzante
Grito de una estampida de rocas asustadas.

¿Donde refugiarnos de un océano de lágrimas abismales?
¿Quien podrá callar los gritos del tornado y la tormenta?
¿Quien alimentará a los huérfanos solares?
¿Encontrarán paz los hijos de la tierra en el útero
De su triste y acongojada madre?

¿Qué será de nosotros? Susurran los árboles
Y los hombres agonizantes
Mientras respiran la muerte
Entre la oscuridad de los escombros.

El Desheredado

Saludo a la Bandera

2010-11-27T15:19:00.000-08:00

¿Dónde se encuentran las certezas de nuestra existencia? Sin ánimo de pesadumbre, prefiero ser honesto. ¿Puede hallarse algo bajo el ejercicio de la simple escritura? Gimnasia de los dedos, simbolización muscular, tal vez la asociación libre no sea tan libre, y al comprobar la página en blanco de nuestra imaginación, hallemos que las cadenas que amarran nuestra "libertad" quizás sean más fuertes de lo que creemos. De ahí la urgente necesidad de la probidad, no sólo intelectual, sino humana. Como una espiral hacia adentro, un sendero cuyo destino creíamos conocido, pero que resulta muy misterioso, la escritura es un acto de transformación, necesidad de acariciar el gato metafísico según Cortázar, acto de cuerpo entero, baile, porque de lo contrario desemboca en la retórica de las fosas comunes del lenguaje. Horacio Quiroga decía que, al escribir, si quieres decir algo, sólo dilo, porque la búsqueda de adornos inevitablemente te traiciona. Tal vez sea mejor decir y esperar el tiempo de ver crecer lo que decimos, y no simplemente el cómo lo decimos. Evitemos las hipócritas trampas del lenguaje. Narremos lo que pensamos, sin fatuas vestimentas. Escribamos.

Habrá quién tema, seguramente, la profunda soledad de la honestidad, el perder lo que nos "liga" a otras dimensiones de la existencia. Hay seguramente quienes, en el fondo, prefieren las ilusorias certezas de la religión para seguir adelante, aferrados a instituciones basadas en el miedo y no en el amor. Porque si amaran de verdad hace rato serían libres. A ellos, prefiero ver las cosas como son, para tratar, quizás no poco quijotescamente, de construir algo mientras estamos aquí.

Habrá quienes intenten a toda costa desilusionarnos, en el sentido más romántico y hasta telenovelesco mexicano del término. Hay muchos para quienes el arte no sea más que un saludo al bandera, una declaración de inútiles ideales, ellos mismos heraldos desilusionados tras comprobar las nefastas y maquiavélicas maquinaciones con las que de hecho se mueve el mundo ($) (US$). Quizás tienen razón. Este pensamiento me agobia mucho. ¿De qué nos vale consagrar la humanidad en letras, que si mucho serán leídas por una habitante de en un mundo de sólo deshumaniza? Quizás nos valga de camino de escape, de huída de un mundo que consideramos cada vez más ajeno, después de tristemente corroborar que con nadie podemos hablar y que, querámoslo o no, juzgamos con sólo mirar. Pero yo no quiero volver al huevo. Prefiero ver las cosas como son, y si es del caso, saludar a la bandera. Creo que hay que esforzarse por salir de si mismo e intentar conocer un mundo tan grande y tan cabrón, porque el propio es muy estrecho y pequeño-burgués. Pero creo también que hay que luchar contra los molinos de viento, por más "poco estratégico" e insensato que hoy se juzgue -Cervantes quería burlarse de la caballería medieval, pero terminó consagrando en su burla la sublimidad de la ingenuidad y de la locura poética-. Hay quienes dicen -no lo dudo en técnicos/Harvard de Planeación y Colciencias- que ya pasó el tiempo de las utopías. Pero de nada sirve "la sabiduría", el "conocimiento" sino juega como herramienta para luchar contra la muerte. Como guía a la realidad pero como amante a la fantasía, no recuerdo quién decía...

Si como hombre te crees insignificante para cambiar el mundo, trata de dormir con una mosca en tu habitación, decía Ghandi. Dejémos hasta ahí la declaración de principios. Algo se nos ocurrirá mañana. Hoy yo llego a una Tierra de Nadie, que no tiene nombre, que aún no ha sido colonizada por el lenguaje, a la Utopía.

Majin Boo

Fase 3

cuestión de tránsito

2010-11-13T12:29:00.000-08:00

He creado un nuevo blog. Varios blogs, pero aquí hablaré solo de uno. Diario de unViajero Será un nuevo lugar para mis quejas existenciales. Abandonaré las tierras de nadie. Cuando acepté e invité a otros, acepté que no podría arrastrarlo solo, al menos no lo que esperaba de él, pero ahora regreso a mis propias fuerzas, a mi propio cuello. Me aburrí de este experimento pero mis amigos podrán publicar aquí cuando deseen y lo que deseen. Seguirá siendo su casa. Será ahora de ellos y a la vez de nadie.

Ergo Sum, Homo viator

http://ergosumhomoviator.blogspot.com/

saludos a todos!! Espero sigamos en “contacto”

el Desheredado

Despedida

2010-11-02T09:50:00.000-07:00

Caminar siempre ha sido mi pasión. Hay rostros que suelen grabarse en mi memoria mientras camino.

Acorde a sus características suelo imaginar historias para ellos. Luego, incapaz de controlar mi propia imaginación, termino conmoviéndome por ellos, y convirtiéndome en ellos.

Como no sé quienes son aquellos en los que me trasformo, añoro ser sencillamente nadie. Ser nadie es la única ambición sólida en mi vida.

Y a veces llego a sentir un sincero cariño, o tal vez, un irremediable desprecio por alguien que apenas y conozco.

Mi mente es volátil, las historias se construyen con facilidad, y el rostro, o tan solo el movimiento, suelen conducirme a ideas complejas que no necesitan de que aquel otro hable o se justifique.

Nunca sabré por qué hago semejante cosa. Creo que sencillamente soy incapaz de conformarme con una simple imagen archivada, y como es usual, necesito que una historia sea contada y reviva la imagen.

¿Para que?

Es la ridícula trascendencia que le doy a la suerte. Y en algún instante digo, es una suerte que seamos amigos, o que nos hayamos querido, pero a la final, ha sido solo eso, suerte.

Mi comprensión de lo humano es la forma inversa que puede aplicarse a lo efímero. Por que en vez de comprender la inmediatez como un dolor, yo la comprendo como un don; la suerte de existir una sola vez, la fortuna de perder con facilidad.

Me encantaría poder sumarle a lo efímero la facilidad del olvido.

Imaginar es uno de los ejercicios que más me divierten.

Las personas somos consecuencia de la probabilidad, de la suerte, en si, somos eventos irrepetibles. ¿Porque no encariñarme con los extraños con los que me cruzo en la calle?

Siempre pienso “usted y yo, tal vez, jamás volvamos a cruzarnos, quizás yo muera mañana, quizás lo haga usted, pero no se preocupe, le comprendo como un fenómeno irrepetible. Le compadezco, le envidio y le admiro por atreverse a existir, pero además, soy incapaz de reducirle a ser “uno más” y de algún modo, me alegra haberle conocido. Aquí estamos, en el tiempo, lugar en donde chocan la inmediatez y lo irrepetible, y por únicos que seamos, no podemos olvidar lo insignificantes que somos”

De esa insignificancia y no de la supervivencia termino concluyendo que todos somos iguales, equivalentes, sin importar si somos grandiosos o mediocres, geniales o imbeciles.

Y así, a veces, retengo algunas estructuras faciales en mi memoria.

¿No fue exactamente lo que sucedió contigo? Un evento cultural nos presentó. ¿Te recordé y luego, en algún bar, me decidí a hablarte?

Y yo te veía como una hermosa señorita pretenciosa y engreirá. Tú me veías como un imbecil pretensioso y engreído. Al menos en eso coincidimos.

No somos más que materia en movimiento, materia que piensa, materia que observa al universo y quiere aferrarse al instante. Sencillamente, siempre hemos estado confundidos. Por lo tanto es inútil aferrarnos mutuamente. Ambos estamos a la deriva.

En realidad la felicidad solo podrá existir en el recuerdo, fuera de nosotros.

Usted es una señorita encantadora. Otros querrán follar con usted de muy buena gana.

Es una forma morbosa y extraña de determinismo pensar que un rostro puede contar una historia, pero yo lo pienso. Lo pensé contigo. Desde el principio pensé “eres una niña triste” y todo fue encadenándose para confirmar mi primera suposición. Supongo que aquellas personas como tú son por las que termino sintiendo empatia con facilidad.

Por que a la final, si, soy un ególatra, y lo único sincero que puedo sentir por otra persona es aversión o compasión

Me encantan los extraños. Sobre todo aquellos extraños que luego, terminan amontonándose conmigo en un transmilenio.

¿Lo recuerdas?

Viajamos momentáneamente juntos, pero nuestros destinos son convexos y distantes. Siempre fuimos unos extraños, personas que cruzaron una mirada coqueta, que intercambiaron algunas palabras. Fue divertido mientras duró. Ahora debes tomar tu rumbo. Yo seguiré el mío.

Siempre supimos que nos separaríamos con facilidad.

Es lo habitual.

No tengo el derecho a retener a nadie, a forzar que los caminos de otros se bifurquen para acompañar al mío.

Todos nacimos solos. Sin saber porqué, estamos aquí.

Y nos amontonamos con temor porque nos espanta la nada que nos rodea. Pero esa cercanía no evita que en el fondo, sigamos sintiendonos vacíos. no importa que excusa usemos para ahuyentar la soledad. esta es inevitable.

todas nuestras luchas y testarudas esperanzas sean igual de inútiles.

Hay que alejarse de la humanidad y olvidarla un poco para poder amarla con tranquilidad. Para abogar por nuestra mutua inocencia, por nuestra colectiva mediocridad, por nuestra insufrible idiotez.

Empieza a encantarme esa colectiva compañía, sin interferencias, sin intentos de dominación…

Es en la multitud donde mis crímenes se diluyen entre los de otros, y comprendo, y termino olvidándome, y el olvido es lo único que realmente me ha importado, y así se diluyen mis prejuicios, y mi corazón descansa del fastidio que me produce la excesiva compenetración de otros en mi vida.

Mi único deseo es ser nadie, y contar con la distancia y la libertad que nadie posee.

Que los otros sean el océano, yo quiero ser un náufrago.

Pero más que nada, quiero establecer esa distancia, añoro esa distancia, y creo, tengo ese derecho. Decir “querida humanidad, quiero tomar tu mejor Angulo, por favor, sonríe para la fotografía” para ello es inevitable la distancia y la soledad. Es mi arte. Y el arte, lo sabes, es mi única religión.

“jugamos a queremos, y a acompañarnos, pero siempre, en el fondo, hemos sabido que existía el adiós, y por lo tanto, nuestra compañía solo fue un juego”

De veras, quiero estar solo ¿no se nota? Que se vayan todos aquellos que quieren irse. No tienes por qué cuidarme. No soy tu responsabilidad, amiga mía. Soy lo suficientemente grande como para gatear por cuenta propia. Créeme, lo añoro, lo necesito.

un sueño

2010-10-27T07:10:00.000-07:00

El sueño.

Algún día usted entenderá. Entonces se acordará de mí. Pero por fortuna, yo estaré allí para que me señale y humildemente me dé la razón. Pero será de un modo pasivo y secreto. Descuide; a mi no me interesa herir públicamente su orgullo. Yo sé perfectamente que pretende ser siempre inflexible y pretende que los demás crean que lo es. Pero esta vez tendrá que aceptar una equivocación. Descuide: No se lo diré a nadie. Será un secreto entre nosotros. Tal vez, en el futuro, cuando busque consuelo, a alguien le dirá “un amigo hace mucho me lo dijo” y contará la historia de Susana con cierto aire de desdén interesado, con cierto dolor que casi rayara por superficial, para que le compadezcan pero no le humillen. Por que usted le teme a las humillaciones. Omitirá mi nombre—así será mejor—creo, la impresión, la omisión, le dará fiabilidad a mis palabras. Para entonces serán suyas. ¿Es gracioso verdad? Porque si Susana muere, de lo que menos debería preocuparse usted es de su orgullo, sin embargo, yo, que le conozco, sé que será lo que primero que usted echará a cuidar. Su reputación. Y tratará que la gente no se entere del hecho de que su hija ha muerto en un intento de aborto. Y se indignará para que todos crean que usted no ha hecho parte de semejante equivocación. Y tendrá una mascara en el funeral. Y señalará con el dedo a la decadencia de la moral pública, la destrucción de aquellos modestos principios que ya nadie conoce. Entonces sentirán por usted la sobria compasión que mantendrá a salvo su orgullo. Por que usted será incapaz de derrumbarse; elevará la cabeza como si de verdad fuese una victima. Pero Susana seguirá estando muerta, por mucho que usted intente olvidarlo. Y su sangre seguirá en sus manos. Y usted querrá desaparecer aquellos dos fantasmas de su memoria, inútilmente. Recurrirá a todos los gurus religiosos de las paginas amarillas, visitará todas las iglesias, acudirá a todos los siquiatras; nada servirá. Ni usted ni yo tendremos paz hasta que purguemos nuestros pecados. Comprenderá que es imposible seguir con vida, y me llamará. Yo acudiré a su casa, tomaremos café como viejos amigos y desempolvaremos los revólveres. Beberemos hasta el amanecer en su casa, y me mostrará los viejos retratos que en otro tiempo me mostró su hija, contándome las historias que ya conozco, desde su óptica. Y quizás descubra secretos, que ya no vale la pena ocultar. Y yo pensaré “Susana se avergonzaría” pero ambos sabremos, a nuestro pesar, que ya su historia no le incumbe a nadie, salvo a nosotros, y por lo tanto, nos pertenece. Nos reiremos de su pudor, de su secreto, de su deseo de permanecer desnuda ante sus ojos y los míos, protegida tras la sombra de su habitación. Quizás leamos sus diarios. Quizás quememos su ropa. Y al amanecer, junto a la torre del reloj, nos batiremos a un dueño sin esperanzas, sin pasos hacia atrás, sin menguaciones. Será sencillamente un suicidio asistido consecuencia de nuestra vergüenza. Y moriremos, pero en secreto. Secretamente nos sabremos cobardes, pero afuera, en el mundo, todos nos creerán valientes. Ambos sabemos que solo así moriremos tranquilos.

cuento reciclado ( por que la historia siempre es la misma)

2010-10-25T08:24:00.000-07:00

Las horas negras.

En esta pequeña habitación, la pared izquierda desaparece para dar paso a las montañas. Una gran manta de paño negro cubre el cristal y pocos muebles moldean el vacío. Estoy sentado frente a la cama, en una mesa pequeña que sostiene algunos libros y el computador. La luz de uno de los carros de la policía llega desde la carretera. Pasan sin prisa. Huele a plástico quemado, a pólvora y a sudor. Parece que en este pequeño pueblo pasan cosas emocionantes cada vez que se da un anochecer. Desde hace dos horas estoy aquí, solo. He alquilado este lugar para pasar algunas horas de soledad y libertad; sin embargo, todo ha sido imposible. Suena el teléfono.

— ¿donde estas?—pregunta una muy conocida voz femenina

— ¿crees que me vine hasta aquí solo para decírtelo?

—no creas que me importa tu suerte, imbecil, mi ma te necesita—responde con sequedad. Su cordialidad inicial ha desaparecido

Guardo silencio. Ese argumento es irrefutable y sin duda, me obligará a regresar.

— ¿y para que me necesita?

—el sistema esta muerto de nuevo.

Ambos guardamos silencio. Ella espera mi respuesta.

—dile a tu mama que viajo mañana para remendar su equipo.

—es urgente, viaja ahora mismo. Te pagará muy bien.

—no tengo intenciones de viajar hoy.

—Mira—dice entonces, con un hilo de voz bastante alterado—no me apareceré en la oficina, te lo prometo; no tendrás que verme. ¿De acuerdo? Viaja ahora mismo.

— ¿y como crees que soporte la oficina si no estas?

Ella ríe. A pesar de que su acento es dulce algo de fastidiosa tiene su risa.

— ¿al fin que? ¿Estas molesto conmigo, si o no?

Trago saliva. Pienso un par de groserías que responderían más claramente esa pregunta pero a la final respondo.

— ¿Como voy a estar enojado contigo? Eso significaría que me importas

Ríe de nuevo. Esta vez, además de incomodarme, logra ofenderme.

—eres un niño oscar, ¿sabias? Nunca imaginé que fueses tan sentimental—guarda silencio un instante y luego agrega—Dime, ¿te importo o no?

— ¿para que coños quieres saber eso?

—responde. No seas cobarde.

—Si no me importaras no estaría aquí.

Sonríe complacida.

—Dime—agrego, con algo de incomodidad— ¿por que no me contaste lo de…?

— ¿Peter?—responde sin dejarme preguntar— No creí que le dieras importancia al asunto.

—si, que poco importante, ¿verdad? ¿Como iba a importarme que tuvieses novio?

Ríe de nuevo.

—oscar, discúlpame. ¿Pero como iba yo a saber que te estabas tomando tan en serio…?

—Si—interrumpo yo—. Quizás me falta…

—No—me corta, con un tono de cordialidad ficticia— En ese caso a la que le falta madurar es a mí. Me acostumbre demasiado pronto a que los chicos de tu edad sean frívolos y superficiales. Tú necesitas otra clase de chica. Ahora, a mi solo me importa… ¿disfrutar? Jugaremos todo lo que quieras, me encanta estar contigo y esas cosas pero… olvida los compromisos. Odio los compromisos.

—ah, vi a tu noviecito con Marcela. Es un tipo bonito.

—si, pero es un bobo.

—vaya. Entonces, ¿soy el tipo feo e inteligente?

Ríe de nuevo, mas animada.

—nunca dije eso, pero mira que si los pudiera unir a ustedes dos…uff; harían al tipo perfecto. Además, ¿que crees que piensa mi ma si te presento como mi novio?

—de hecho, fue ella quien me contó sobre tu queridísimo Peter. Lo hizo de una manera bastante…territorial. Creo que sospecha un poco.

—nop, soy el angelito de mama—ríe; trato de recordar si alguna vez odie la risa de alguien— De pronto cree que te quieres sobrepasar conmigo, pero no creo que crea que me gustas.

—lo olvidaba, soy el tipo feo e inteligente que compensa a la cara bonita y al cerebro vacío.

— ¿tanto te duele? —Sonríe de nuevo— Mira, de verdad siento que te hallas enamorado de mí, pero de verdad; solo era un juego. Pensé que estabas acostumbrado a eso.

—malinterpretas; no estoy enamorado de ti.

—Admítelo. Debes superarlo—dice con seriedad

—En serio, si estuviese enamorado de ti estaría, no se, en otro lugar, no te hablaría, de no ser para decirte que te odio y esas cosas…no volvería a jugar contigo; te lanzaría lejos, sin importar donde caigas. Ahora me siento…ofendido. No me siento a gusto siendo tu “querida”

—Sabes que solo tú dices querida o querido en vez de “ser tu mozo” incluso los más civilizados dicen “amante” pero suena tan...Mal, ¿no crees? En cambio me encanta como dices querida. Suena gracioso, casi inocente… ¡pero tan bonito! Cuando lo dices así me siento un poco masculina, y no me siento culpable.

—para mi es algo nuevo que tengas conciencia—digo mientras estiro mi cuerpo sobre la cama— Y si, quizás trate de ser superficialmente un Hume pero sentimentalmente no soy mas que un vulgar Victor Hugo.

— ¿sentimentalmente? —Dice divertida— ¿vez? No puedes negar que te enamoraste de mí…

—ahh… piensa lo que quieras… ¿sabes que son las horas negras?

Maúlla fingiendo pensar.

— ¿es una canción nueva? ¿Me la dedicas?

—No. Es como algunos llaman a sus ratos de ansiedad y desesperación. Yo las llamo TAg pero desde que leí el titulo que les da Capote decidí llamarlas horas negras. Suena mas trágico que el termino siquiátrico. A mi me atacan cuando paso demasiado tiempo encerrado, cuando la vida se vuelve insoportable y necesito un cambio.

—entiendo, a veces me pasan…

—pero tu tienes tus pastillitas mágicas.

—siempre serás para mi el idiota que va al odontólogo de la vida e impide que le anestesien la boca. Dime una cosa ¿que no entiendes que soy tu anestesia?

— una frase demasiado inteligente para una niña superficial. ¿Que pasará—digo, levantándome y acercándome a la ventana— si me hago adicto a ti?

— ¿entonces extrañaras los dolores que sentías antes de conocerme…?

—exacto—digo—ahora déjame dormir.

—nunca duermes antes de las tres de la mañana

—fíjate, hoy lo haré-

Cuelgo, apago el celular y me dedico a observar por la ventana, esperando el amanecer.

Largo y tibio viaje.

2010-10-19T17:08:00.001-07:00

La camisa abierta, la mirada pérdida. Una sonrisa tímida a pesar del calor asfixiante. Sonrisa sofocada por el dolor de cabeza y la última lata de cerveza importada. El auto avanza deprisa. Una sombra de polvo queda tras nosotros. Un ejército de árboles rodea la carretera y su sombra hace titilante el sol entre las ramas. Hace un par de horas llovía con fuerza. Las gotas de agua eran impecables y gordas. Hacia frío, ahora sudo. Y el sudor sobre mi frente es otra lluvia silenciosa y minúscula que trata de nublar mis ojos, que cae sobre mi camisa, pero que barro con un pañuelo. Dos horas y el clima cambia. Así es este país. El auto avanza tambaleándose por su velocidad, por su melancólico rumbo sin esquemas, por su constante ronronear y su solitario destino. Y yo insisto, estás tan mal como yo, pero no quieres escuchar. Estas acostumbrada a la fiebre, pero a mi me tiemblan las manos. Respiro con profundidad, como si fuera este uno de mis últimos alientos. Luego sonrío. Esta en realidad parece mi primera sonrisa. Y tú conduces, divertida, decidiendo que es valido que paremos en cualquier parte. “si no lo haces nos estrellaremos” susurro. Todo parece como hasta hace unas semanas, pero huimos, nos largamos de la ciudad que nos separa, buscamos una circunstancia tranquila en otro remolino de rostros y de casas, uno más pequeño, menos absorbente. Para que la sonrisa sea un fenómeno constante. Un lugar en donde podamos tener muchos gatos y nos digan locos. Y los niños huyan de ti y te llamen bruja por tu maquillaje, pero instintivamente, no puedan separar sus ojos de tus hermosos senos redondos. Pertenecemos a climas diferentes, a historias diferentes, ¿será posible un romance entre nosotros? Hay una contracción amarga en tu sonrisa, y pienso, quizás sufre por todo lo que abandona, o quizás piensa “ esta no será la ultima vez que ejerzo el arte de la traición” y yo te devuelvo esa misma sonrisa triste, porque sé que un día huirás de mi, como ya lo hiciste en antaño. Pero no importa. Es imposible amarte sin aceptar tu espíritu vagabundo, tu alma en crisis constante, tus ataques de ira, tus desastrosas manías. ¡Porque estamos tan locos! Tan cuerdos, y nos daremos oportunidades imposibles porque no nos importa nada, igual nos pertenecemos. Se te nubla la mirada. Te digo, “para, descansemos” pero te niegas, no quieres escucharme. Por un instante desaparezco de la escena y solo estas tú y tu sentimiento de culpa, tú y tu necesidad de huir y olvidar. Por ti desaparecerías del planeta, pero ahora, me vez débil, y sientes culpa, y dices, ahora mismo no puedo dejarlo solo. Luego será. Ignoras que en realidad preferiría una muerte rápida a una larga agonía. Por que yo solo soy un pañuelo sucio para tus lágrimas saladas. Y te adhieres a un sueño dentro de mi sueño, dentro de mi alucinación. Huele a nicotina, y yo me intoxico con cafeína mientras te bañas, es lo único con lo que pretendo desvirtuar la asfixia, la ansiedad. El café y tú. Tu me dañas, el café no. El café es el sabio culpable de mi sonambulismo y mi diarrea de palabras. Es el culpable de que amanezcas exhausta cuando yo te hablo de un futuro en el que no crees. Es el culpable de que yo anhele retenerte y convertirte en una bonita decoración con el titulo de señora de corzo. Pero ambos sabemos la verdad. Tú jamás serias feliz y yo ya no te amaría. ¿Prefiero perderte? No lo sé. No lo sé. Preferiría que el tiempo se detenga y tengamos el privilegio de morir extenuando este instante de fastidiosa soledad.

Por teléfono/ poema

2010-10-11T11:24:00.000-07:00

Cinco años de recuerdos.

¿Me escuchas?

¿Puedes oírme?

Viajé hacia cualquier lugar

Con la maleta vacía y la mente en blanco.

Esperando un minuto de silencio.

Recorriendo con nostalgia

Las praderas de tu poesía

Buscando en la distancia lo que nunca

Me ha pertenecido.

Hoy creo;

No podría decir adiós aunque destruya mi memoria

No sabría hacia donde huir

Ni donde encontrar un alivio a mis preguntas.

El instante me atrapó cuando prometí el olvido

Y la distancia.

Ha superado mis fuerzas

Cavó una zanja infranqueable

Que nuestro encuentro no ha evadido

El hombre que soy ahora no quiere morir

Prisionero en tu destierro.

Deja la ventana abierta, por favor, para que huyan

Tus demonios y los míos.

Déjame un segundo a solas.

Luego regresa para siempre.

Engañémonos con ambiciones de inmortalidad

Como si fuese insaciable nuestro apetito.

Juremos amor eterno tan solo por una noche.

Yo también comprendo que solo nos perteneceremos sinceramente

Cuando estemos demasiado viejos.

Cuando nos resignemos a estar demasiado solos.

Cuando por fin comprenda que eres lo único que tengo.

¿Me escuchas?

¿Puedes oírme?

¿Tendrías la gentileza de asfixiarme hasta el ocaso?

¿Serias tan amable de asesinar este cuerpo inútil

que jamás me ha pertenecido?

El Desheredado

The Noose

2010-09-28T18:22:00.001-07:00

Dedicado por Deicidium a la Damita.

Muchas veces la música nos sorprende por su poder de asociación. Quien de nosotros no recuerda olores, sabores pero mas que todo asociamos sonidos con seres. Pero es ilógico tener una canción que nos recuerde a nosotros, a nuestra propia esencia, ya que vemos el mundo siempre o casi siempre en primera persona. Siempre he dicho que mi canción preferida es “High hopes” de Pink Floyd y mi opinión no ha cambiado, hay tanta belleza, tanta épica en esa melancolía, en esa amistad que se marchita pero con recuerdos que duraran por siempre y eternamente.

Ahora desde las profundidades de mi alma se ha elevado un profundo grito de desesperación y angustia...solo puedo repetir como le hizo decir Joseph Conrad a Kurtz.....el horror, el horror...si, esas serian mis ultimas palabras en estos momentos. Estoy aterrorizado.

Una belleza frágil y oscura me ha conmovido pero de una forma tan atroz como el caminar de una mariposa nocturna en mi espalda, e.....hipnotizandome, me ha obligado a salir de mi mundo o a ver un mundo sin mi, un mundo conmigo pero desde otra realidad, en una perspectiva de tercera persona, como si me desdoblara, más vivo que nunca, más cerca de la muerte.

Ese grito de la naturaleza es “The noose” y su poesía va dirigida a mi y me recuerda a mi, incluso antes de comprender su magia. Si, puedo sentir como me llenaba de agua la primera vez que la escuche, tirado boca abajo, en el suelo de una habitación pequeña y terriblemente húmeda, pero no era agua la que me llenaba, ahora creo que era una brea, que increíblemente fluía siendo absurdamente fría; una tempestad silenciosa, una violencia (violines) amable, eso es “The noose” para mi.

¿Quien ha dirigido esta saeta en mi contra? ¿Ha sido un destino decretado desde la antigüedad?, es posible, cuantas casualidades parecemos ver a nuestro alrededor...como si 5 minutos antes nos hubieran evitado que nos pasara algo o hacen que nos sucedan, si, es como el universo conspirando, pero no hay un circulo perfecto en el cosmos (pero tal vez toda la realidad no es mas que un sueño y los hay en otra parte, bueno ya me puse solipsista) el único, es el que hay en la mente humana.

Somos victimas de un azar cruel, nacido desde las entrañas de la mecánica cuántica y desde ese sin control, nace todo lo que vemos, lo que sentimos. ¿Acaso vemos los intersticios atómicos en un beso? Negamos la realidad cotidianamente, pero sino fuera así, se revelaría lo aparente de la belleza de la simetría y la armonía, necesarios en el génesis del arte y la ciencia, destruyendo al propósito original de su creador: La relación de todos los fenómenos en un marco ordenado y simple, entendible para el hombre.

Por eso, lo que queda para nosotros, después de toda esa miriada de abstracción, es nuestra sensación de lo que damos por trascendente. Y esa trascendencia viene de los otros, porque construimos nuestro mundo por otros. "El infierno son los otros" dijo Sartre, y el miedo que se ve en esa cita, ese miedo a la incomprensión, es el miedo del que hablo. Nunca acabaran mis cuentas de incomprensión a mis semejantes.

Me he puesto de rodillas a pedir por los muertos, pero no por los que esperan su destrucción por incontables gusanos. Hablo de las personas para las que he muerto y a las que he dejado morir (Si, el olvido es la otra y definitiva muerte) He empezado hablando de mi, pero en realidad esta escrito para muchos. Al estar dirigido a todos ellos, irónicamente creo que no llegara a leerse. Ahora estoy de pie, en mi mano hay una banderas de sombras. Para detener esta desidia, no dejare que mi halo me ahogue hasta matarme.

A perfect circle - The Noose

So glad to see you well
Overcome and completely silent now
With heaven's help
You cast your demons out
And not to pull your halo down
Around your neck and tug you off your cloud
But I'm more than just a little curious
How you're planning to go about
Making your amends to the dead
To the dead
Recall the deeds as if
They're all someone else's
Atrocious stories
Now you stand reborn before us all
So glad to see you well

And not to pull your halo down
Around your neck and tug you to the ground
But I'm more than just a little curious
How you're planning to go about
Making your amends to the dead
To the dead
With your halo slipping down

Your halo slipping
Your halo slipping down
Your halo slipping down
Your halo slipping down
Your halo slipping down to choke you now.

=-=-=-=-=
Powered by Blogilo

CAMBALACHE !!!

2010-09-26T13:19:00.000-07:00

Desde nuestra concepción estamos condenados a realizar nuestras accionas en función del dinero. Recuerdo que en mi etapa pueril mi familia siempre me bombardeaba con frases que incentivan la sed de dinero y poder. “ mijita, estudie una buena carrera, para que tenga un buen puesto y asi gane platica”, “ elija bien con quien se junta puede ser una palanca en el futuro” “ la billetera a veces le gana al corazon” o la tipica “ de amor no se vive” ( en un mundo capitalista! claro que no!!) . mas adelante choque una realidad carente de sentido que además de llenarme los bolsillos de dinero, no me satisface del todo. Quizás será por mi condición humana que nunca esta conforme pero eso solo me confunde .

Escuchando una canción de Carlos Gardel (No se que tiene la música pero despierta mis neuronas encargadas de la producción textual) me di cuenta que de pronto! No era la única que pensaba que el mundo en que vivía no me llenaba.

CAMBALACHE

Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello
a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...

Tan sabia y acertada me pareció la letra que tonaba Gardel con su voz satírica y lesiva que lleva a una desesperanza, pero posteriormente a una reflexión. Y eso fue lo que precisamente me ocurrió: pensé en vivir otro mundo, pero qué triste si la única forma de dejarlo físicamente sería la muerte y esa idea no la tengo contemplada, ya que quiero vivir. Pero si no podía ir a otro lado, tendría que acoplarme al sistema? ¿Tendría que seguir los consejos de mi familia? ¿o crearía una especie de partido de oposición que luche por el mundo que quería? Por lo visto no hay salida.

La verdad ninguna de las opciones anteriores me gustaba: unas muy difíciles y las otras muy fáciles. ¿Pero entonces que debía hacer? Casualmente la fuente de mi respuesta fue mi perro (ajá, mi perro) primero lo veía tan tranquilo , me miraba con total transparencia, se acostaba y daba botecitos, luego corría como loco por la casa para finalmente tomar agua y lamer su paticas , eso no quiere decir que quisiera ser una especie de mascota o “parásito” para la sociedad; no, al contrario, pienso que es sano contribuir para ella. A lo que me refiero es al regreso a lo natural, ser mas animal, desconectarse de vez en cuando de los pensamientos y la actualidad y simplemente sentir. Si viviera cerca al mar me sumergiría y miraría cómo la vida marina realiza sus actividades, cómo interactúa, cómo se alimenta. Otra forma es integrase con las energías naturales que nos invaden de sonidos, olores, texturas, formas y belleza. A veces falta hacer este tipo de distanciamiento para compartiría con alguna tribu alejada de todo lo que dice la canción. Un espacio así serviría para alimentar nuestros pensamiento y redireccionar nuestra vida y pensar si lo que hacemos es realmente lo que queremos; es seguir viendo la porquería que para mí no tendrá fin y seguirá siendo hasta el 3000.

Damita !!!

Deadhouse.

2010-09-22T08:34:00.000-07:00

Esta es mi nueva casa—te aclaré—aquí podrás encontrarme cuando me necesites.

Aunque sé que eso no sucede muy a menudo. Solo deseaba mostrártela. Tenias que ver por ti misma esta fachada antigua, clásica, pintada de un rosado similar al de tu habitación, con las paredes débiles y manchadas, tan repletas de historia que parecen a punto de colapsar. Allí, frente al transeúnte, esa ventana a la calle, donde momentáneamente distraigo mi aburrimiento. Siempre hay un abismo infinito hasta la acera, los días lluviosos, y aun explícitamente, los días en los que sobre mis hombros pesan montones de fotocopias. Aquí las noches son obsesivamente silenciosas. Este es mi nuevo hogar. Reconozco que aunque la primera vez que lo visité tuve una impresión desagradable, hoy me siento mucho mas tranquilo. Estaba tan ansioso de encontrar un lugar estable, tan ansioso de salir de mi infierno anterior, que tomé la primera opción; fue algo parecido a lo que hiciste tú cuando te enredaste conmigo. Angustia convertida en acción, nada más. Me comprometí a hacerle aseo una vez al mes, y hoy era mi día. Sabes perfectamente que lo que salva a estas casas antiguas de la destrucción es el mantenimiento, así que el aseo es algo fundamental, cuidadoso, estructurado. Las manchas abundan, sobre todo en los rincones. Algunos trozos de pared merecen algo de pintura. Mi casera es una señora bastante particular; ya la conocerás. Es una vieja solterona, nada fea, que me puso como condición no traer mi novia aquí. Cualquier sexualidad esta prohibida en la casa. Hasta ella misma, cuando camina por el patio, tiene la mirada baja, para no ver la ropa interior masculina. En sus ojos hay una obsoleta necesidad de lo sagrado, una desquiciante aversión por lo corporal. ¿Vieja amargada? tal vez, pero te tengo una mejor explicación; es cristiana, creyente hasta la medula, de mentalidad obsoleta y llena de culpa. Pese a lo que podrías imaginar, no es una mojigata, tan solo es una hipócrita. Una triste y tonta hipócrita enamorada, que al cabo viene siendo lo mismo. Eso lo comprendí ayer. Pero te seguiré hablando de la casa. Las paredes son profundas e infranqueables para todo excepto para dos cosas: el placer y los pasos. ¡La fachada parece tan natural los días nublados, y tan forzada los días de sol! Entras y sientes el perfume de una infancia desvalida, cuando pasas el zaguán, y sientes en la tonalidad antigua de la baldosa y la pintura que algo allí quedó inmóvil. Lo primero que encuentras es a un señor autista, de unos cuarenta años, sentado en el patio, jugando con un perro. Te encantaría. Es alto, rubio, y tiene unos increíbles ojos azules. Observa siempre con una infantil meloseria, pero su expresión suele cambiar muy rápidamente a una implacable violencia. Entonces se trasforma, de un enorme niño grande a un monstruo del odio. Su madre y su hermana suelen tratarlo con rudeza muy seguido, y por eso, he visto aquella trasformación con una preocupante constancia. Comprendo en él el odio de un asesino accidental, y eso me encanta. Para colmo, hace pesas, con un equipo muy rudimentario que seguramente el mismo construyó. Su hermana es mi casera. Una señora pálida, de ojos azules, pelo negro, estatura baja, rezandera, rezandera, enmendada a dios con una constancia insoportable. Se atrevió a invitarme a uno de sus cultos, ¿puedes creerlo? Pero ayer, en la noche, como en una concesión, la vi entrar a la madrugada, acompañada de un hombre. Un hombre alto, atractivo, de ropa elegante. Su amante. Por un instante, pensaron en subir al segundo piso, seguramente buscando una habitación, pero se contuvieron; las escaleras de madera hacen mucho ruido, sobre todo a esta hora. Era perceptible su ansiedad, y sobre todo, el temor a que la luz desvelara sus deseos. Él empezó a besarle el cuello, y ella lo rechazó de mala gana. Vi su rostro, ¡era tan contradictorio! Porque había una electricidad absorbente que se apoderaba de su cuerpo, que añoraba, que poseía, que la hacia tan débil, y sin embargo, estaba también su prejuicio, su sensación de pecado, que la excitaba y la entristecía. (Y yo, en el baño, con la puerta entreabierta como un buen boyeurista, examinaba, la estudiaba, como quien esta a punto de descubrir algo importante) allí estaba ella, tocando a su amante como quien se va a quemar, como quien no soporta lo que siente, como quien va a explotar. Su pasión era típicamente triste. A él le correspondía dominarlo todo, y así lo hizo. Hablándole al cuello, desató sobre su oído un montón inquietante de palabras, de formas, palabras que erizaron cada centímetro de su piel, que la hicieron perder el control. Casi pude ver sus piernas tambalear, y tal vez, por ello, se aferró a él como si estuviese a punto de caer, como si fuese a hundirse en un abismo asfixiante. Se adentraron en la habitación vacía junto a la mía, y cerraron la puerta, colocando todos los seguros posibles. No me fue necesario ver nada, lo escuché todo, con una gangosa y fluida nitidez. Pero lo que llamó mi atención no fue su placer, si no la casa misma. Cuando ella gemía, la casa entera gemía, y por un instante, sentí que todo mi cuarto, todo a mí alrededor, se estremecía y respiraba agitadamente. Y un vaivén agitaba el suelo bajo los pies de mi cama, y el aliento calido de una boca erizaba la pintura, y por un instante, el aire típicamente frío se hizo pesado, húmedo. Y la casa seguía, estremeciéndose, agitándose, al límite, a punto de colapsar, añorando esa muerte sobre sus cimientos, a tal punto que la creí a punto de derrumbarse. Te recordé en ese instante. Recordé el asfixiante calor de tus gemidos en mi oído, tu rostro curvado, tus muecas. Entonces reí. Arrojé al aire una enorme y escandalosa risotada, por que recordé la expresión de tu rostro, y al imaginarla en la devota seriedad de mi casera, no pude evitar la sensación de enfrentarme a una caricatura ridícula de la santidad… Ignoro porqué reí con tanto desprecio, con tan malintencionado volumen. No sé si actué por envidia o por miedo; en algún instante sentí que saldría despedido por la ventana una vez llegara el orgasmo. Interrumpí. El silencio luego de mi risa fue absoluto en ellos. Creo que los sentí temblar, y la casa tembló también. Sentí la pared y el suelo erizados, al límite, respirando con rencor hacia mí, sudorosos y enrojecidos, endurecidos una vez más por el frío, por la culpa, por la endemoniada sensación de un deseo maltrecho, entrecortado. El aire se hizo seco, pero el silencio tardó más en llegar, mi propia respiración lo entrecortaba, y cuando llegó se hizo absoluto. No volví a escuchar a los amantes hasta quedarme dormido. Sentí lastima por ellos, pero lo siento; algo en todo aquello me parecía ridículo, jocosamente triste. Tengo la certeza de que estaban arrinconados, desnudos aun, aterrados, avergonzados de su propia sed de placer, de su propia necesidad de culpa y miedo.

Al día siguiente la Casera tenía el rostro marchito. Reaccionaba con violencia frecuentemente. Conocí al hombre porque almorzó con ellos, en el piso de arriba. Supe entonces que era el pastor de su comunidad. Es un individuo bastante fuerte y atractivo. Ninguno de los dos hizo mención alguna del hecho, y frente a la madre de mi casera, y frente al hermano autista, se trataban con una respetuosa y fría distancia. Noté un brillo particular en ella cuando él se acercaba, cuando le hablaba, un rezago de su temblorosa ansiedad, de su deseo. En él nada era perceptible. Hacia alarde de su inescrupulosa hipocresía.

Facebookvacaciones

2010-09-20T10:00:00.001-07:00

Por un tiempo mantendré mi facebook cerrado (al menos durante las vacaciones) Quienes necesiten comunicarse conmigo, recuerden, mi correo es osirislovers@gmail.com todos mis amigos bloggers podrán seguir observando mis escritos por aquí. Twitter, de igual modo, sigue activa.

Suerte

El Desheredado .

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡PERO POR DEUX!!!!!!!!!!!!!!!!!

2010-09-16T14:19:00.003-07:00

He tenido que estar postrada en una cama los últimos dos días a causa de una varicela bien lograda; “aprovechando” el suceso me he dedicado a ver cuanta televisión nacional se me cruza, (estoy aislada en una finca y no hay cable) gracias a ésto puedo concentrar una buena parte de mi habilidad para criticar las SÚPERproducciones colombianas y sus SÚPERestrellas.

Puedo recordar casi a la perfección los tiempos en los que sí veía tv diariamente y recuerdo al mismo tiempo una buena parte de los programas nacionales que eran de mi total agrado. Ahora que tengo una visión crítica más amplia, que entiendo y percibo mejor, muchas de las cosas relacionadas con el medio audiovisual, y retomando el antiguo hábito de espectadora televisiva, me he chocado fuertemente con la realidad. LA MAYORÍA DE LOS CANALES Y SUS PROGRAMACIONES SON UNA COMPLETA Y LITERAL OFENSA.

Actores de cuarta y quinta categoría (reinas, modelos, cantantes con delirios escénicos y caras bonitas) que no tienen la más mínima experiencia y que se evidencian a kilómetros. Guiones baratos y refritos de los que lastimosamente la gente se apega y enamora. Ausencia de una verdadera cinematografía, como trabajo de luces, fotografía, ambientes e inclusive en la paleta de colores.

Cada mañana me despierto y al prender la tele me encuentro con la leyenda de Jota Mario Valencia, el sujeto más desagradable, abominable y feo que conozco en la vida. A media mañana llega el “Padrecito” Chucho (divino el morrongo disque santo!!! Puagggg) junto al programa más vulgar que alguna vez haya visto después de Laura en América, “Cura para el alma”. Al medio día llega el hit #1 en mi ranking de porquerías televisivas colombianas: PANDILLAS, GUERRA Y PAZ SEGUNDA TEMPORADA………………………………….me deja sin palabras, en verdad.

En la noche ya me encuentro saturada de tanta cosa mala, y veo Señal Colombia, qué respiro!!! (Por razones que desconozco este canal solo entra después de las cinco de la tarde).

El cine nacional desde sus inicios ha sido PÉSIMO, nunca ha sido oculto, pero la televisión fue todo lo contrario por muchos años; tantas buenas producciones de calidad, al lado de SEÑORES actores y actrices, libretistas y argumentos de enorme reconocimiento. Ya hace rato que a cada una de esas cosas les dijimos Adiós.

Lo último que me resta por decir es: “Zapatero a tu zapato”

“Estamos llegando al nivel de Perubólica”

“Juro por mi madre que el día en que me encuentre

Con “EL Jotica” le voy a gritar desde las groserías que me

Inventado hasta las que he aprendido de Pandillas, guerra, paz y

Garbinbas.
::Soniquex::

Sigur ros - Agaetis byrjun

2010-09-13T23:18:00.000-07:00

Como añadir Kaptan a los lanzadores de aplicaciones.

2010-09-12T06:18:00.001-07:00

Aunque es posible, lanzar la utilidad de configuración de escritorio, Kaptan a través de Krunner. (Simplemente basta con presionar Alt + F2 y escribir la palabra Kaptan y accederemos a la aplicación.) Hoy les mostrare como crear una entrada para el programa en un menú de lanzamiento de aplicaciones (Clásico, Kickoff o Lancelot)

Primero hacemos click derecho sobre el lanzador de aplicaciones y seleccionamos Editor de menús:

Posteriormente señalamos la sección preferencias ubicada a la izquierda:

Arriba damos click en Nuevo elemento:

Le damos el nombre de la aplicación a agregar en el menú:

Rellenamos los parámetros de la izquierda con estos datos (En la descripción pueden poner lo que deseen):

Para el icono presionamos sobre el signo de interrogación:

Y señalamos sobre otros iconos > Examinar

De ahí llegamos con el explorador de archivos a la siguiente ruta:

En lo personal, me gusta el icono kaptan-left

Ya para agregarlo como favorito solo es hacer click derecho sobre la aplicación y confirmar esa opción, así estará en los favoritos:

Espero les haya gustado :)

=-=-=-=-=
Powered by Blogilo

la Estrategia del carcol (isa) Cine

2010-09-11T11:21:00.000-07:00

El desheredado y yo discutíamos hace un tiempito sobre la originalidad de los ambientes y las tonalidades urbanas, él decía que la literatura colombiana aun no logra atrapar ese sabor cotidiano que nos caracteriza y yo le respondía que eso lo ha logrado el cine mucho antes que la literatura. Estuvimos de acuerdo tan solo en una película “la estrategia del Caracol”. Como ambos odiamos el fútbol también estuvimos deacuerdo en que “golpe de estadio” era, despues de "perder es cuestión de metodo" la peor equivocación de Sergio Cabrera (eso no significa que sea mala, sucede que no se compara con sus buenas obras) a ambos nos dio mucha pereza “perder no es cuestión de método” por ser demasiado postiza, ya que es una película pretenciosa totalmente ajena a nuestra realidad, sin personajes ni historia, pero le concedíamos a “Satanás” el beneficio de la duda. La falta de sinceridad es un común denominador en nuestras producciones, aun hay distancia entre la realidad de nuestro hermoso país y la escenificación del cine, nuestras producciones son demasiado nuevas, y por eso aun esta distante la posibilidad de un cine independiente y original. Chile, Argentina y México llevan más de ochenta años creando cine, posicionándose a nivel mundial y madurando sus conceptos y sus directores. Nosotros apenas empezamos, muchas producciones cometen la equivocación de caer en temas chiclé y no saberlos tratar correctamente. La guerrilla, los falsos positivos, la delincuencia, el narcotráfico, la indigencia, hay muchas cosas para hacer cine, pero no podemos aplicar modelos conceptuales ajenos a nosotros para describirlos. La naturalidad no es un asunto de estética, si no de sinceridad con uno mismo y con el público, es saber reconocernos y comprender que nuestra imagen posee una belleza natural, una estructura que nos hace únicos. La equivocación de Sergio Cabrera y más específicamente de Gustavo Gamboa en perder es cuestión de método fue tratar de hacer un libro policiaco inglés usando elementos colombianos. No es solo las ambientaciones, la manera de hablar y las ropas o temáticas, es la realidad como fenómeno compacto, enmarcado dentro de la pantalla, expresado en la naturalidad de los personajes, por eso, mi primera entrega es “ la estrategia del Caracol” película colombiana de 1993 diriguida por el papasito de Sergio Cabrera, es una obra imperdible en el cine colombiano, bueno mis pimpollos, que la disfruten!

poesía/ Naufragío

2010-09-11T10:39:00.001-07:00

¿Para que arrojar más canciones al vacío,

Donde no florecerán a menos que encuentren tierra?

Este silencioso mar bajo mis pies

El escalofrío en mis brazos

La arena entre mis dedos.

El infinito frente a mis ojos.

El rugido del agua en mi garganta.

Nada podría hundir mi ansiedad

Cuando me aferro a los recuerdos

Ni la tormenta, ni las criaturas abismales,

Ni el viento que desdibuja la distancia a

Esta fosa sin fronteras

Que sonríe a la madrugada.

Con los cráneos desnudos de otros soñadores.

El abismo bajo el agua es un buen lugar

Para olvidarlo todo. Desgraciadamente.

He sobrevivido a lugares peores.

Y si estoy aquí, es

Solo por la suerte, una intermitente,

De sonido interminable.

He caminado por bosques de cenizas y

Bailé feliz bajo una lluvia de escombros.

Muchos quisieron eximirme a sangre fría.

Algunas balas tuvieron la esperanza de acabar

Con mis ausencias y mis sueños.

Viejas promesas, rituales de apareamiento.

Viejos instintos fastidiados por lo eterno

Y aquí estoy, sobre el infinito.

Me hice amigo del silbido y de la niebla, de

Esta historia de caídas y minutos destrozados.

Escucho con nostalgia las sirenas a lo lejos.

Abundan las preguntas sobre lo que habrá al

Siguiente paso.

¿Para que insistir?

El vacío parece tan inevitable.

El agua helada lo aliviará todo.

El silencio del alba palpita en mis oídos.

Solo las aves podrán redimirlo con ternura.

Decorar los primeros rayos de sol es un arte de

Verdaderas criaturas infelices.

Desvalidos ángeles condenados a la hoguera

De lo mecánico y lo efímero.

¿No fuimos más que el vomito sin alma

De un instante de olvido entre la carne y la saliva?

¿No fuimos más que un instante de ansiedad

Y desconsuelo? No sé tú. Solo fue un par de meses.

Yo descubrí mi felicidad junto al abismo.

Frente a la nada. Con mis pies al límite.

Aguardando aquel instante de valentía

Que me ayude a dar

El siguiente paso.

¿Para que mentir?

Mi felicidad esta en lo incierto.

Y a tu lado, no existía mayor esperanza

Que la de morir bajo tu olvido.

Como configurar Blogilo para que funcione con multiples cuentas de Wordpress.

2010-09-02T13:13:00.000-07:00

Blogilo es un poderoso cliente de blog para KDE con capacidad de postear en sitios como Blogger y WordPress. Nos permite administrar nuestras diferentes cuentas en estos sitios. Al agregarme Yoyo en el equipo Pardus Life, lo primero que pensé fue: Diablos tengo que administrarlo con Blogilo. Pero me di cuenta, que algunos pasos son diferentes en WordPress que en Blogger. Para realizar esta configuración, dentro de Blogilo vamos a:

Ingresamos en el apartado Blog/Homepage URL esta y solo esta dirección sin que importe la de nuestro blog: http://wordpress.com/

En username: nuestro nombre de usuario en WordPress

En Password: la contraseña de la cuenta

Una vez ingresados los datos presionamos el botón AutoConfigure y nos dará a escoger la cuenta de WordPress con la que queremos usar Blogilo

Lo señalamos y pulsamos Ok y así esta hecho. Podemos administrar cuantas cuentas deseemos en WordPress con Blogilo. Espero prueben este software ya que es excelente y viene instalado por defecto en nuestro querido Pardus.

repugnancia.

2010-09-01T11:48:00.001-07:00

Don Arsenio me trae sutiles recuerdos. La mano temblorosa y la carne quemada son símbolos de su existencia. Su vida fue una desgracia, como la de todos. Pero el tuvo el desgano, y el desprecio que pocas personas han merecido. Por eso lo recuerdo con nostalgia, con un pesar distante, carente de compromiso. Ahora que esta muerto la repugnancia le da algo de aire a la compasión e inclusive lamento su muerte y su insignificante existencia.
Don Arsenio era un viejo, arrugado, cabizbajo, nervioso, de mirada tímida, actitud sospechosa y modales silenciosos. En el barrio era un prestamista moderado, extremadamente avaro, que no perdía oportunidad para granjearse un deudor. Creo que lo conocí desde siempre, pues mi mama solía pedirle constantemente dinero prestado. A veces venia aquí por una taza de café, y aprovechaba para cenar a cuestas de nosotros. Otras veces reunía monedas de la más baja denominación y venia aquí por un cigarrillo. Cuando pasaba el dinero, sus manos temblaban.
— ¿si le duele tanto gastar la plata, por que no deja de fumar? — Solía decirle mi madre.
Y el respondía con un gesto de reproche, mientras su rostro, siempre nervioso, se adentraba en la paz de la nicotina. Su olor era el de un sudor rancio, incisivo. Yo no soportaba estar a su lado, y mi madre desconfiaba de su efusividad por los niños. Jamás se había casado. Algunos lo juzgaban homosexual y otros un pedófilo. Pero nadie decía nada, pues todos, de algún modo, debían su dinero, y el dinero en aquel lugar estaba siempre por encima de todo.
Un día, armado de una escalera, cableado de fibra y pinzas, decidió robar televisión por cable, pues no tenía intenciones de pagarla. A duras penas y gastaba dinero en comida. El suyo era un televisor viejo, que jamás vi encendido. Aquella noche, los vecinos afirmaron que perdió su acostumbrada timidez y se comportó como un gato callejero en el tejado frente a su casa. Por primera vez temerario, por primera vez loco, no tuvo reparo en colgarse, romper, pero cometió un error de cálculo y al pinchar los cables estrelló su cuerpo contra las cuerdas de energía eléctrica y dejó al barrio entero sin electricidad. Nadie dijo nada por que todos le debían dinero. Incluso la policía omitió el respectivo procedimiento. Don Arsecio no sufrió ninguna quemadura, porque no tenía contacto con el suelo. Pero en su mirada se reconocía el gesto inevitable de quien no ha aprendido la lección.
Así que al día siguiente intentó de nuevo su “crimen inocente”, como lo calificó el comisario municipal de policía. Esta vez consiguió una escalera mas segura, que ató a las cuerdas que creyó desconectadas. Se equivocaba. Ya arriba, accidentalmente, toco una, y la energía lo arrojó contra el vacio, mientras su cuello estaba enredado en el cable de la televisión. Murió ahorcado.
Lo extraño es verlo ahí (recordarlo) mientras el pueblo entero ignoraba su muerte, su descomposición, la dulzura de su carne putrefacta, que bajaron varios días después, asqueados por la hinchazón y los gallinazos. Lo quemaron, liberados, en el centro del pueblo. Este fue el más inocente de los homicidios. Utilizaron para encenderle fuego, miles de letras, contratos de deuda.
Era tanto dinero, que el fuego duró toda la noche...

cuento septiembre 2008

2010-08-30T09:28:00.000-07:00

a isabela

Frente a la casa de H hay una Edificación lineal y blanca, protegida por un inmenso portón negro. La custodian seis guardias de seguridad y la visitan todos los martes un numeroso grupo de individuos elegantes y silenciosos. El sector es uno de los lugares más sobrios y tranquilos de la ciudad. Abajo, una casa turquesa de arquitectura Gélida y macabra, recibe el titulo de embajada Francesa, y dos calles hacia arriba—la casa mas imponente—esta otra tumba de dimensiones similares, llamada embajada Británica. Para romper la monotonía H y yo nos sentamos frente a la reja, y hablamos horas enteras sobre cosas sin importancia. Siempre me sorprenderá su paciencia para conmigo, y su escasa concentración en una conversación. El trasmilenio esta a ocho calles y luego de despedirme debo abordarle hasta el centro de la ciudad. Un agregado cultural—escritor sin éxito, pero con una mente benevolente— llamado Carlos Álvarez me da hospedaje. Todos los martes la pregunta es la misma.

—Felipe, ¿tu que crees que sea ese lugar?

—quizás es una iglesia evangélica, un club literario o una Templo masón.

— ¿Sabes que creo? Es una casa swinger.

Me río un poco, pero ella me mira con agudeza. Agrega:

— ¿no te gustaría ver que sucede ahí adentro?

—mi vouyerismo tiene un limite. ¿Por que te interesa tanto el asunto? ¿Quieres echarte a uno de esos aburridos tipejos?

Se sonroja y con violencia me responde.

— ¡eso no es de tu incumbencia!

Mentalmente digo. “si me interesa, estupida, ¿no lo vez? ¿Como crees que puedo ser tan indiferente?, ¿no has comprendido nada de verdad? “

— entonces, ¿me acompañaras o no?

—dame una semana para pensarlo.

Al día siguiente la llamo, la acompañaré. La idea de que otro sea el que se entierre entre sus brazos me atormenta, pero si esta tan decidida a hacerlo, prefiero estar a su lado. Los preparativos son varios y entusiastas; compramos ropa, juntamos dinero y nos vestimos tal y como ellos lo hacen.

— ¿y en caso de que nos pidan un pase o algo parecido?

—Ya lo pensé—dice ella con una mirada cómplice—no te preocupes, confía en mi.

—he buscado información, el lugar no es nada reconocido públicamente. Ni un club, ni una iglesia, ni una logia. ¿Como crees que nos permitirán entrar?

—tranquilo. Déjamelo a mí.

El día señalado llega. A una señal, uno de los guardas reconoce a H.

—Señorita M…, es un placer tenerla aquí. Permítame llevarla a su palco.

El individuo nos lleva al salón principal. H casi no logra caminar

—Siente mi mano; esta fría.

Lo está, tiembla completamente. Le tomo entre mis dedos y la dirijo a mis labios. La beso.

— no te preocupes, todo estará bien.

El guarda de seguridad nos lleva a un enorme salón, que tiene forma de auditorio. Todos los demás asistentes toman asiento. Son cerca de cincuenta, o sesenta sillas de lujosa madera negra acolchonadas con seda roja.

—esto no es un bar swinger.

— ¡bah!, no te preocupes, ¿que no has visitado el Martínis blue o el casa San miguel?

—no tengo esos hábitos, pero, si ya has ido a lugares así, ¿por que este te fascino tanto?

— supongo que fue el hecho de que ninguno de mis conocidos supiera de su existencia. Es mucho más secreto, más lujoso, ¿vez? La entrada cuesta doscientos dólares.

—estas loca.

— lo se

— a propósito, ¿no tienes la sensación de que muchos de los presentes son ancianos?

H palidece.

—ojala no nos toque…

De inmediato aparece un maestro de ceremonias, y da la bienvenida a los presentes.

— ¿no le preguntaste al guardia de que se trata de todo esto? —susurro a su oído.

No me responde directamente, pero sus labios hacen una mueca “¡lo olvide!”

El maestro de ceremonias, luego del ineludible servilismo, hace pasar a un ayudante, que lleva en sus manos una muñeca de porcelana.

—la presente—dice—es un ejemplar de la colección Mcgregory. Data del año 1823, y se fabricaron solo 400 ejemplares. Sus joyas son originales y su precio inicial es 12.000 dólares.

Un anciano al lado nuestro ofrece 12.500

— ¿alguien da más? —pregunta el maestro de ceremonias

Una señora al otro lado de la sala ofrece 13.000. Así, sucesivamente, subastan 13 muñecas antiguas, de colección, en precios que van de los nueve mil a los cuarenta mil dólares.

— ¡soy una idiota! ¡Es una maldita subasta! —grita H al salir del auditorio, entre dientes y apretando exageradamente mi brazo.

— no te preocupes, eso le puede suceder a cualquiera…a propósito, que interesante ambiente, ¿no crees? Nunca pensé que una muñeca costase tanto.

—hazme un favor; cállate

Cruzamos la carretera y nos sentamos frente a la acera.

—si no fuese por este vestido habríamos podido comprar la muñeca rusa.

— ¿cuanto le diste al guardia?

—doscientos dólares.

— ¿tanta necesidad tienes de…?

— ¿no me juzgues ahora, si? Simplemente quería jugar un rato, algo de aventura, nada más…no es solo sexo, es simple diversión.

— Que bonitos debemos vernos vestidos como un gentleman y su esposa—digo, en medio de una sarcástica sonrisa.

— ¿que te parece gracioso? ¿Soy demasiado fea para ti?

— todo lo contrario; me encantas.

— ¿entonces?

— ¿déjalo así, vale?

—no, carajo, dime.

—sabes que soy un individuo excesivamente posesivo…

— eso no me importaría; también soy una obsesiva ¡tu lo sabes!, ¿no? solo prométeme algo, no escribirás esto. Déjame morir con mi vergüenza secreta.

—Te lo prometo—digo, mientras cruzo los dedos de mi mano derecha…

Oscar Corzo

cuento (visita inesperada)

2010-08-30T09:18:00.000-07:00

Entrevista inesperada

En mi sueño jorge me visita una tarde cualquiera, como lo hacia en el pasado. Llegó a eso de las dos, vestido con una sobria camiseta blanca y una sudadera viejísima, que le conozco desde la infancia. El sol hacía del exterior una imagen deslumbrante y casi no pude reconocerle cuando abrí la puerta. Su saludo fue glacial y sin exigir aprobación, entró a mi casa como si entrase a la suya. Mi madre y mis hermanos apenas y notaron su presencia. No discutí su familiaridad, pero me irritó su repudio al ver mi habitación. “que desastre, oscar, ¿cuando cambiarás?” Se sentó con propiedad en mi escritorio, y husmeó como era su costumbre, entre mis libros. Siempre—afirmó—están ahí los mismos volúmenes, así que conjeturó, no sin éxito, que son mis bíblias particulares. Hablamos con naturalidad y apenas y preguntamos por nuestras respectivas suertes. Sentí que esa falta de cortesía provenía de nuestra exagerada familiaridad y no de una mala intención. Me aseguró que había leído a Walter Scott, y que pronto acabaría Veinte años después, de Dumas. Respecto a los libros que faltaban, preguntó secamente.

— ¿que hiciste con Wilde y con Tostoi?

Le señalé las gavetas.

—Wilde desapareció en un robo, y esa circunstancia no la quiero recordar. Quise regalarle a alguien mi libro de Ana Karenina, pero lo olvidé porque ella también lo olvidó.

—usted, como siempre, tratando los libros como Cajitas de chocolates ¿no? Su abuelo lo matará cuando…

— no, no me matará. Al fin y al cabo, si es posible que lo vea, ya estaré muerto.

Sacó de su bolso de tela el CD original de la banda sonora de la última versión de Batman, asegurándome que me interesaría.

—es una imagen sonora bastante Anacrónica, pero no por eso deja de ser interesante.

La extiende, y en su mirada no veo una invitación, veo una orden.

—Supongo que me agradará—afirmo sin convicción—déjame grabarla.

Trajo consigo, además del CD, una botella de vino barato, que me cuido de probar.

—haces bien en no beber de esta cosa—dice, mientras en un exagerado gesto de dolor, pasa su primer trago— Por culpa del licor estoy muerto.

—pensé que había sido culpa de la Heroína.

—el licor, la heroína, Mónica, la política, ¿que mas da? Lo importante es que estoy muerto.

Sonríe de nuevo. En su gesto no hay el más mínimo retazo de vitalidad. En su boca puedo observar la frialdad del sepulcro y el gusaneante destino de sus carnes. Lo veo y repito—de veras esta muerto.

—si, lo estoy, ¿y eso que? —Responde a mi pensamiento con un tono melancólico de niño ofendido— Pronto lo estarás tú también. A todos les sucede, es algo sin merito. me agradará tenerte entre nosotros. Los muertos son muy aburridos, amigo mío, hay pocos conversadores interesantes.

—espero que antes de morir logre algún talento en ese arte—le digo jovialmente—para serte sincero, cada día hablo menos. Cada día tengo menos que decir.

—eso es lo importante, amigo mío. Pronto descubrirás que el silencio es lo único importante en la vida de un hombre. La muerte es un ruido insoportable, lleno de significados insufribles. Mas valdría estar vivo…

Sobre mi escritorio están los textos recientes, que aun no he impreso. Se los entrego y concentradamente los lee. Sonríe con algunas partes y tengo la impresión de que le agradan. Trata de hablar y como fue su costumbre endurece el rostro para arrojarme el veredicto, como si por un instante estuviese frente a un alumno (o un acusado) y no frente a mi, entonces dice:

— ¿y que? ¿Ya estas listo para tu primera publicación?

—no. Me han ofrecido un par de oportunidades pero creo que en mi estilo actual publicar seria un descrédito.

—bien, me encana que seas realista. ¿Y cuando crees que lo estarás? Por que aquí no hay imprentas. Nadie lee, o bueno, no de la manera convencional ¿te conté que leo a Dumas? Los libros para nosotros son meros bancos de recuerdos. Aquí tenemos mucho tiempo libre y ese tiempo se desperdicia.

—de hecho—respondo— me considero bonapartista. Al igual que vos. Me he dado un plazo máximo para intentar buscar un editor, los veinticinco o los veintiséis años. Pero dime, ¿que te parecen mis escritos?

— te falta, efectivamente, sobre todo en el ritmo y en técnica. El truco, si te fijas, está en lograr un texto que fluya con naturalidad, para no fastidiar la paciencia y la integridad del lector. Verás, oscar; el barroco exige un conocimiento demasiado amplio del idioma, y no cualquiera puede saturar un texto con figuras tan pomposas y artificiales. Hay que saber hacerlo. Hay que saber expresarse con naturalidad. Reconozco que de vez en cuando logras figuras interesantes, pero no hay un ritmo definido y siquiera soportable en lo que escribes. Sin embargo, tus argumentos han mejorado. Son monótonos pero algo de creatividad hay en ellos. Me gustan. Algo has mejorado.

— Es justo lo que imaginé que me dirías, pero te equivocas; hace mucho abandoné el barroco.

—es lo mejor que has hecho, Carpentier es Carpentier. A ti te falta integridad. Sin embargo, lo que haces sigue siendo barroco.

El sonido de la música se hace difuso. Jorge palidece.

—Tengo que irme, ha sido un placer saludarte.

—te ruego que te vallas sin el dramatismo de los otros. Me molesta.

— ¿no crees en mi? ¿Crees que soy un sueño? Carajo, oscar, puedo decirte cosas que no sabes. Puedes comprobarlas luego, así sabrás que no miento. ¿Quieres saber la clave de mi correo? Es Marcela166… bien sabes de donde proviene.

— no me interesa, la verdad, empiezas a fastidiar. Gracias por tus consejos, puedes irte.

— ¡siempre tan testarudo! Es precisamente esa terquedad la que te hace un hombre atormentado. Si entendieras…Es una lastima…pero a mí, al menos, no podrás convencerme que no existo.

—no, no existes, no hay vida después de la muerte. ¿Ya? Estoy enfermo, solo es eso. Agradezco tu visita, pero debo despertar. Salúdame a los otros, y por favor, no insistan, ¿entendido? Tan solo eres un recuerdo animado por la nostalgia. Necesito más que eso para creer en ustedes. Hoy he soñado buscando una aprobación que en vida nunca te interesó darme.

—te ruego me disculpes. Estaba ocupado en tantas cosas…

—es mejor que te vallas.

— ¡ojala tengas razón oscar!...sé que odias las sorpresas… —dice, mientras cruza la puerta y desaparece en la carretera.

The resistance-Muse

2010-08-29T00:33:00.001-07:00

Tuve una estúpida prevención con este trabajo, que por fortuna superé. Me encantó el hecho de involucrar ciertas palabras relacionadas con 1984 de George Orwell, entre ellas Eurasia, y una no muy sobria influencia de queen, precisamente, en United States of eurasia. Abundan las imágenes abismales en canciones como The resistance. Divergen las opiniones. Algunos amigos afirman que la influencia de la filosofía del gran hermano proviene, directamente, de V for Vendetta, y no de 1984. Las letras no ayudan con las preguntas. Anteriormente, Pink floyd en animals recreo musicalmente "Rebelión en la granja" novela sombría que esta entre mis favoritas, y cuyo final es imperdible al hablar de la literatura de la desesperanza. Paisajes sombríos, nostálgicos, la eterna sensación sin salida de las obras de ciencia ficción sobre el autoritarismo ¿esta asfixia se repite en el álbum? juzguen por ustedes mismos.

Aquí una pequeña muestra de este trabajo. Mi canción favorita del álbum ( por su sonido de fondo en la introducción, que persiste en casi todo el tema) the Resistance

=-=-=-=-=
Powered by Blogilo

Michael Andrews feat. Gary Jules - Mad World

2010-08-27T18:56:00.000-07:00

canción para los días tristes de bogota

DONNIE DARKO// Trailer

2010-08-27T10:04:00.000-07:00

Ésta película de verdad me ha perturbado. La vi anoche con mis compañeros, y aun no la supero. ¡Demonios! tengan cuidado al verla, siento que rompió mi pecho y no he parado de sangrar. ¿por qué?!! no quiero hablar de más de un argumento demasiado complejo para explicarlo, y de una tragedia infinitamente más grande que su protagonista. Tal sea eso lo que me ha perturbado, la sensación de impotencia, de imposibilidad. La pura y triste insignificancia humana. También comprendi que a pesar de todo, aun creo en el amor.

(recuerdo encontrado por casualidad)

2010-08-27T09:37:00.000-07:00

Reviviendo fantasmas ( y corrigiendo malos escritos) este primer texto fue una intención pobre de crear un willian Willson, inspirado en mi amiga Tatiana. Quizas me decida a terminarlo en estos dias. Ambos textos han despertado mi curiosidad, son paginas olvidadas del 2004.

Tengo que reconocerlo; no la he olvidado. Sospecho que durante todos estos años le he seguido los pasos, sin siquiera darme cuenta. No me he propuesto recordarle (ni siquiera ahora) pero ha sido inevitable encontrar sus frases en la simbología antigua del Memphis y en los viejos apuntes sobre el ocultismo de Guenon y Dante. Hoy he sabido por una fuente fidedigna que alejados, hemos recorrido los mismos libros, hemos aceptado las mismas ideas y escuchamos la misma música. Ignoro entonces por qué nos odiamos con tanta intensidad, si a la luz de cualquier razonamiento somos tan similares. Tengo que reconocer también que soy yo el que sigue sus pasos, y me sorprende saber que ella ha estado antes que yo merodeando por las palabras de Borges, Nietzsche, y Kafka… distintos, peligrosamente contradictorios y extraordinariamente predecibles—quizás en este instante ella sepa que escribo sobre ella—hemos llegado a conclusiones contradictorias… vemos el mismo mundo desde circunstancias completamente apolares.

Curiosamente, nos atraen los mismos fragmentos de tales obras—ella lo ha demostrado seleccionando algunos apuntes de la casa de Asterión de Borges y algunas frases de genealogía de la moral de Nietzsche —Hemos peleado a la par por las mismas convicciones. Ella no lo sabe; yo he estado a su espalda y he conocido todos sus pasos, todos sus amores, todas sus intrigas, toda su locura. De algún modo he aprendido de ella para no cometer los mismos errores. He sido creativo y he inventado otros propios; sospecho que ella desconoce mi bajeza, yo desconozco la suya, siempre le creí alguien inocente y sin convicciones.

Recorrería lugares en donde se que la encontraría, si tan solo siguiera en la fría Bogotá. El Café de la ermita y la carrera séptima son sus lugares favoritos; sospecho que si viviera también en Bogotá, lo serian para mí .No hay ningún sentimiento en mi corazón que me obligue a buscarle o a pensar en ella—tan solo me invade una simple curiosidad, mirarle es como mirar un futuro impreciso —a veces, quisiera tener la oportunidad de sentarla frente a mí y decirle algunas cosas que aun desconozco.

Quisiera que recordase esta vieja banca en donde pasábamos las tardes masticando pasto y deliberando sobre lo ridículo de quienes conocíamos. No era extraño que los amaneceres nos descubrieran temblando de frío y sin ninguna conclusión aparente. Quizás aquí ella también me recordaría—quien sabe—el universo ha cambiado, y algo tan finito y predecible como mi amiga debe permanecer apacible para justificar todo lo ocurrido…

La enseñanza es lapidaria y universal. Ese es el destino de los iguales… odiarse a muerte.

24 octubre/ 2004

Despedida ( siempre uso las mismas palabras, asi que deberia hacer un texto estandard tambien)

No paro de preguntarme cuál es esa muerte que impide llorar a los que se han ido, pero no obtengo respuesta, por que el idioma no tiene una palabra exacta y contundente para cosas como esa. La tristeza es algo demasiado Standard. La angustia implica un dolor más personal que externo. Tampoco tiene una palabra para todas esas variantes de resignación; para esa torpe manía de "dejar hacer" que tenemos hacia el tiempo, y para ese olvido rutinario de las cosas que en determinados instantes fueron vitales y urgentes en nuestra búsqueda de la fangosa felicidad. ¿Entiendes eso, estimada amiga? No sé quien soy para tratar de reñir en contra de la naturaleza del universo, y en contra de tu propia búsqueda, que es absurdamente diferente a la mía. Ni tampoco entiendo, porque todo el pasado trata de regresar esta noche. Necesito dormir; solo debería tener claro eso. Los recuerdos, eso que solo existen dentro de nosotros, nos hace Antinaturales; Hoy respiro con ansiedad porque sé que esta no será la última despedida, y por que acepto, que poco a poco, todos tendremos que decir adiós. No he podido quitarme de la cabeza la imagen de un grupo de ancianos en el hospital Central, aceptando en silencio que la muerte se los lleve a cada uno de ellos; uno por uno, momentáneamente, negándoles la posibilidad de despedirse como quisieran. Tampoco puedo desaparecer de mi memoria sus expresiones, esas que hablaban de la esperanza urgente de ser el próximo en cerrar los ojos, y olvidar la vida, entregándose a la nada sin pronunciar una palabra de protesta… ¿viviré algún día lo suficiente como para decir adiós sin dolor alguno? ¿Estoy tan aferrado a la vida ahora, como para ser incapaz de aceptar tu despedida?...aun me cuesta creerlo; aun no entiendo como un suicida compulsivo se hizo amante de la vida, de sus dolores, desdichas y placeres. Hoy me pregunto por qué los momentos placidos son tan efímeros, y por que la felicidad—lo poco que conocemos de ella—es tan difícil de argumentar. ¿Será mera mediocridad? También me preguntaba por qué las emociones más intensas tienen que ser tan temporales, si es precisamente con ellas con las que nos vemos en la obligación de invocar ese fantasma de "para siempre". Ahora tengo la esperanza de que la amistad, lo que quede de ella, sea un poco mas inmortal que el amor. Y que el olvido, ese que nunca había sido absoluto, sea esta noche eterno.
Hay algo de vulgaridad en un hombre que, como yo, reniega ebrio de nostalgia de su mortalidad; pretendiendo amar para siempre; querer para siempre. Porque todos los detalles de su vida se lo reclaman. Porque no ha podido olvidar las paredes del Andaky, ni la sonrisa de Magdaly, ni las calles de San Agustín, ni los brazos fuertes de mi padre, ni los pasadizos ocultos en un barrio popular en Cali, ni tampoco las canas de aquella desconocida…
¿Que son los recuerdos, más que la incapacidad más humana de no dejar morir el tiempo? ¿Quién inventó esa sublime manía de creer en palabras, personas, y lugares que ya no hacen parte de nosotros? La esperanza, ir hacia adelante, no me parece más que una torpe e injusta Maldición. Ahora entiendo a dios. Ahora entiendo la otra vida, que no es más que una vaga promesa, una esperanza, una simple y triste formalidad. El pecado de nosotros los ateos consiste en matar eso que los demás esperan del mañana, con el simple hecho de existir. Si dios no existe entonces el adiós es para siempre. Si la otra vida no existe entonces no hay segundas oportunidades, tampoco amores eternos, ni tampoco felicidad precisa en otro cuerpo…
Aciaga certidumbre la de mis palabras, que no son otra cosa que el berrinche puritano de un niño perdido. Ese odioso destino de no ser otra cosa más que un mero simulacro; la esperanza absurda de un universo que pretendió hacer en mí un hombre. Pero ya no me importa; ya nada me importa.
¿Volverás a sonreír, querida (incerte su nombre aqui)? ¿Volverás a mentir en otros brazos, pronunciando ese "para siempre" que esta noche no me permite dormir? Ahora los tragos de Vino barato tratar de invocar un olvido que, más que justo, resulta íntimamente necesario. Que la ciudad, el mundo, los mares, los cielos, esta casa y este hombre desaparezcan por algunas horas, no me importa en lo absoluto. Yo, únicamente deseo dormir. Quiero olvidar. Olvidar todo lo que existe, todo lo posible y todo lo que nunca existió, por algunas horas.

23 de noviembre / 2004

Conversación de alcoba.

2010-08-23T11:20:00.001-07:00

Por: El Desheredado

—¿Eres un nihilista?

—No lo sé. Siempre me ha constado afrontar la definición de esa palabra.

—¡vamos! No te hagas el idiota conmigo. Un hombre que se adueña de la nada, que solo cree en la nada. Que carece de dios, de principios.

—yo respondería, todos lo somos. Dios es un símbolo personificado de la nada. Debo ser una especie de libertino nihilista; prefiero la libertad de la nada a adueñarme de una conciencia que me impida decidir por mi mismo ¿Carecer de principios? Eso me parece difícil. Aunque no lo creas, soy despiadadamente ético. Soy un sacerdote de mis ideas, prejuicios y odios.

—odio cuando hablas como si dictaras una conferencia, eres un raro, ¿ sabias?

—odio esa palabra. Debe ser odiosamente cierta. Odio que me la digan, que me califiquen así.

—te seguiré diciendo así.

—hazlo y jamás me volverás a ver.

— (sonriendo) y a mi que, ¿ quien crees que necesite más al otro? Eres un mocosito consentido, pareces un niño chiquito ¿sabes?. Cuando nos encontramos dabas lastima, ¡estabas tan triste, tan destrozado!

—¿ y te acostaste conmigo por lastima?

—( riendo divertida) sabes que desde hace mucho me gustabas. Dejaste de hablarme para darle gusto a tu ex noviecita.

—sinceramente, jamás le hablé de ti. Ella se limitó a odiar a verónica.

—tu mayor fantasma.

— yo soy mi mayor fantasma. Te dejé de hablar porque te enredaste con Orlando. Eso me fastidió muchísimo.

—¿ y porque? Es mi vida, no la tuya.

—Orlando es mi enemigo, no el tuyo.

—para ser un nihilista, te tomas demasiado en serio el hecho de odiar a alguien.

—es mi vida, no la tuya.

—pero ahora, decidimos compartir nuestras vidas, nuestros sentimientos y corazones. Tralala tralala ( sonriendo)

—no pensé que te tomaras tan en serio esta relación.

—¡te estoy jodiendo, pendejo! ( sonriendo sarcásticamente) pero desde hace algunas días quiero preguntarte algo, en serio.

—dime. Te escucho.

—¿en que crees? ¿ en que te apoyas cuando estas triste? ¿ que te da esperanzas para vivir?

—¿ no respondiste esa pregunta al iniciar esta conversación? ¿ no soy acaso un nihilista?

—no lo has sido siempre. Antes eras un conejito de peluche.

—lo soy desde hace unos tres meses.

—supongo que es una etapa, cuando la superes volverás ser el de antes, cuando te quedaba el amor...y ahora, ¿que haces aquí?

—Supongo que espero una buena justificación para morir. Y no creo que existan regresiones como esa. Yo me quedaré así por siempre. Así me siento cómodo.

—¿ como fue la frase de la vez pasada? “¿seré un ateo sentimental?”

—fue una buena y esporádica definición. La subi a mi twitter. ( sonriendo)

—¿ me quieres?

—(...)

—¿ porque no respondes?

—tu deberías conocer la respuesta.

—¿ y si yo quisiera ser algo mas en tu vida, me dirás solo “ llegaste tarde”?

—¿ porque no dejamos que el tiempo lo decida?

—porque de pronto, de aquí a mañana se te ocurre una buena justificación para morir. ¿sabes? Me dolió aquello de “ser un ateo sentimental”

—lo siento.

—ojalá lo sintieras sinceramente.

—lo siento sinceramente.

—lo malo de conocerte tan a fondo es que ya no te creo nada. Nadie que te conozca podría tomar en serio una sola de tus palabras. Te has preocupado tanto por ser un escritor que todo en ti es literario, y todos tus sentimientos parecen artificiales, decorativos.

—no te miento, de corazón, siento que las cosas sean así.

—La cuestión no es sobre que mientas o no. La cuestión es lo artificial que te has hecho por fuera.

—no entiendo.

—es la diferencia entre lo que eres, y lo que escribes.

—¿ y a cual le crees?

—a ninguno.

—¿entonces cual es la diferencia?

—No lo sé. Pero existe. Creo que la diferencia es de forma. Creo que el hombre que escribe devoró al hombre que siente.

—me aburre demasiado que hablemos tanto de mi, ¿ como te ha ido en el trabajo?

—¡Me ha ido estupendamente! He paseado por toda bogota y ya no me pierdo como en el principio. Tengo dos amigas en la emisora, que parecen muy metidas en el cuento, una se llama Juliana y la otra se llama Daniela. salimos a comer siempre a un restaurante muy serca a la trece ¿ te gustaría almorzar con nosotras? me gusta mucho el lugar, es bonito, limpio y barato, ¿ tu hiciste un semestre de comunicación social cierto?

—fue hace mucho.

—¿ porque te retiraste?

—Porque descubrí que hay maneras menos fastidiosas de perder el tiempo.

—¡ que comentario tan odioso! ¿Sabes porque estudie comunicación? Porque quería ser camarada tuya.

—Lo somos. Ahora escribimos juntos.

—Mis amigas dicen que te vez mejor así, flaco. Les mostré fotos tuyas y dijeron “ parece un marrano, menos mal se enflacó.

—Diles que antes de llegar a bogota, estaba mas gordo aun.

—¿Por que adelgazaste? ¿Vanidad?

—Simple depresión, cuadro típico. Me negué a comer por varias semanas. Me enfermé y llegué a mis limites demasiado pronto. Hasta yo soy predecible en eso. ¿ no te gustaría si estuviese gordo?

—Tal vez no.

—Admiro tu sinceridad.

—Si yo te preguntara lo mismo, me habrías dicho “ no importa isa, yo te querría gorda o flaca” pero esa frase es demasiado artificial. Vi la cara que pusiste cuando viste las fotos de F pasada de peso.

—si, eso diría, y seria sincero.

—¿eso seria verdad? Sinceramente creo que no.

—seria verdad.

(ella se levanta, va al baño. Deja que una toalla acaricie su desnudez, y alardea un poco de su cuerpo frente a mi)

—¿ estoy gorda?

—estas perfecta

—voy a comer fritanga como loca a ver si te gusto dentro de un mes.

—( sonrío, y mi frente se arruga) ¿ en serio estas tan loca?

—¿ vez? ¿ vez? ¿vez? Vi tu cara de fastidio. ¡La vi! ¿por qué no eres sincero una vez en tu cochina vida?

Se acerca a mi. Me besa. Se sienta a mi lado. Me abraza.

—( hablándome al oído) ¿se sincero conmigo si? Por un instante en tu vida, no pienses en lo que es correcto decir, si no en lo que sientes. ¿ me quieres?

—( susurro) demasiado.

—¿porque no querías decírmelo?

—porque no existe una persona mas cruel como aquella que descubre el poder que obtiene cuando le abrimos el corazón. Si yo te digo “ te amo” no solo te doy mis sentimientos, si no también el poder para que los destruyas.

—eso no va a pasar.

—he escuchado eso un montón de veces, pero ya no importa. Ya no duele. Ya no existe nada que se pueda destruir. Ya no existe fe dentro de mi. Ya no me queda nada. Supongo que eso me hace un nihilista.

—¿puedo pedirte un favor, señor nihilista decepcionado de la vida?

—por supuesto, señorita esotérica.

—cree en mi, una ultima vez. Quiero sentir que crees en mi, ¿ si?

— lo intentaré.

—no lo intentes. Hazlo. Por favor...

(Nos abrazamos. Nos besamos. Luego, nos quedamos dormidos.)

Anime a los 22.

2010-08-21T12:04:00.001-07:00

Desde niña he sido amante del anime. Empecé como muchos, con Saint Seiya y Captain Tsubasa, conocidos en nuestras tierras como Caballeros del Zodíaco y Supercampeones, respectivamente. Sin embargo, a medida que iba creciendo, mi interés por el anime no hizo sino aumentar, al contrario que en los casos de mis compañeros de clases, quienes iban abandonando poco a poco el género. Hoy en día, y desde hace algunos años, la gente me mira un poco raro porque aún veo animación, no sólo japonesa.

Sep, tenemos algo de mala fama. Tristemente porque nuestro gusto por este género se ve irremediablemente reducido –para muchos- a un síntoma de infantilismo. Acepto que veo un poco raro a los cosplayers y a todos aquellos que se toman demasiado a pecho este hobby: aunque usualmente digo que jamás haría parte de un cosplay, reconozco que aquellos que sí lo hacen están en todo su derecho, aunque me parezca raro. Es más, es impresionante el valor que tienen para vestirse como sus personajes favoritos sin temor a las críticas y a las burlas. Y aunque en muchos países son bastante comunes las reuniones para compartir nuestra pasión con otros fans, definitivamente Colombia no se encuentra en la lista.

Ya lo he mencionado, el gusto por el anime –y la animación en general -en estas tierras es para muchos un síntoma de infantilismo, de negación ante una realidad cruel y muchas veces incomprensible. Supongo que es porque la animación tradicionalmente está asociada a los niños, y la gente espera que dejes de ver programas de dibujos animados cuando vas creciendo.

Para ser más precisa, yo diría que es influencia directa de las obras de animación en 2D de Disney, porque están llenas de estereotipos, ingenuidades, irrealidades, maniqueísmos y mensajes para el público que en la vida real no son de demasiada utilidad. Para mí, son un simple ejercicio de programación mental para los niños. No más imagínense qué clase de problemas maritales tendrán las princesas de Disney.

Sin embargo, la animación no está destinada únicamente para los niños. Específicamente, la animación japonesa tiene una gran cantidad de nichos por edades, haciendo que existan series que definitivamente no podrían ser vistas por un niño porque no podría comprenderlas, o peor aún, aquello que extraiga de lo que ve podría ser perjudicial para su vida.

En la animación japonesa, si bien podemos toparnos con los típicos melodramas de colegios, también existen las series en las que se muestran dramas serios, comedias inteligentes, thrillers que no le envidian nada a los occidentales, tragedias que conmueven y estremecen y escabrosos dilemas éticos y morales, por mencionar sólo algunos casos. Como en todas partes, algunas series son animadas sólo para ser mostradas, son aquellas que van directo al rincón del olvido después de un tiempo. Pero si algo es seguro, es que en la mayoría de las series de animación japonesas siempre habrá algún elemento que nos haga preguntarnos algo. Bien sea por las costumbres japonesas, o bien sea por la temática en sí de la serie, lo que sí es cierto es que la animación nipona nos facilita un punto de vista alternativo, un nuevo aire, una nueva perspectiva de las cosas.

No es justo que un mensaje sea censurado por el medio que lo contiene. No nos sirve de nada nuestro espíritu crítico si vetamos un mensaje sólo por los prejuicios que tenemos acerca de su medio. No culpo a aquellos que no les gusta el anime ni la animación: a estos parajes no suelen llegar buenas series, ya que la mayoría terminan siendo adaptaciones-enlatados gringos. Sin embargo, hay una buena cantidad de obras animadas –no solo niponas- que merecen la pena ser vistas. Lo digo porque sé de personas que incluso se han privado de ver películas tan geniales como Shrek, únicamente porque son animadas.

Hay una cantidad de buenos títulos para iniciar, pero, aunque me duela decirlo, tendré que sugerir Death Note como abrebocas. Es una de las mejores producciones en los años recientes, es corta, y te mantiene en suspenso hasta el final, porque definitivamente su argumento es atrapante, genial. El dilema que se nos presenta es de tal calibre, que es definitivamente imposible ignorarlo.Pero no es la única serie que debe ser vista. Aunque tengo algunas en la lista, las sugerencias son bienvenidas.

¡Que tengan un feliz día!

El monte parió un ratoncito :3!

__________________________________________________________

Los príncipes azules destiñen es una creación de Teresa Gimenez. Imagen obtenida de ¡Cuánto aprendemos!

Fullmetal Alchemist y Fullmetal Alchemist: Brotherhood son creaciones basadas en el trabajo de Hiromu Arakawa. La imagen fue extraída de Extravia.net

Death Note es una co-creación de Tsugumi Ōba (historia) y de Takeshi Obata (dibujo). Imagen extraída de Cemzoo.com

¡El hecho de que nos roben de frente con esos precios no significa que no debamos reconocerles el crédito!

Sobre el desheredado y el equipo de las tierras de nadie.

2010-08-17T16:55:00.000-07:00

Como esta de moda presentarse, ¿ creen que deba hacerlo de nuevo? Es más, creo que jamás lo hice. Que descuido tan vulgar. Mi nombre es Oscar, y soy un tipo realmente chocante; soy el hombre que mejor se ajusta a la definición de insensato. Actualmente estudio Creación literaria en la universidad Central, y soy un tímido y mediocre intento de escritor. Vivo en bogota, ciudad que amo de toda la vida, tengo 23 años, pretendo ser un librepensador radical, y como todo libra, me importa un rábano la astrología. Soy un guitarrista mediocre, un compositor mediocre, y un romántico decepcionado. También puedo rotularme en otros comportamientos atípicos que podrían definir mejor mi personalidad; ateo, escéptico, libertino, misántropo, anarquista y fanático, matemáticamente discapacitado. Leo con desesperación, y escribo con una inescrupulosa disciplina. ( mis pretensiones generales y pragmáticas son; leer más de 60 libros al año, y escribir más de 3000 palabras por día. Suena un poco forzado, lo sé, pero para lograr algo necesito algo de látigo )Este lugar fue inicialmente mi casa, pero la abrí para que mis amigos mas cercanos puedan participar. Desde luego, todo el que crea poder sintonizarse con nuestra extraña frecuencia es bienvenido, y puede escribirme a osirislovers@gmail.com por una invitación. . A pesar de nuestras similitudes y diferencias, llevamos la vida bastante bien. Como patriarca de inmerecida antigüedad, me gustaría hacer una presentación corta de todos ellos. Lo hago solo para que mis propios amigos se escandalicen y comenten. ¿qué más da? El orden esta determinado por la antigüedad aquí.

Daniela: ¿ que decir de ti, estimada amiga? Ya te presenté alguna vez, y te hice una bienvenida oficial y especial, por ser la primera invitada aquí. Una chica brillante, con una necesidad vital enorme que suele leerse en su sonrisa, posee una curiosidad intelectual encantadora, y un muy buen gusto estético. Solía ser mi modelo favorita a la hora de editar fotografías y hacer cosas extravagantes, pero ahora ella lo hace por si misma, con mucha mas calidad. Solíamos describir nuestra amistad “ compadrazgo sin ahijados” como la placida complicidad de Marilyn Monroe y Truman Capote ( aclarando el detalle minúsculo de que a diferencia de Capote, no soy gay) sus intervenciones no son tan frecuentes como desearíamos sus lectores, debido a compromisos personales y académicos. ¡pero que más da! Es mejor disfrutar cada ocasión que tenga de escribir para nosotros J

Sunny: Es una de las señoritas mas inquietantes que he conocido en toda mi vida. No creo que sea necesario hablar de su talento para escribir; ella se presenta por si misma. Nos conocemos desde hace unos tres años, y en nuestras múltiples conversaciones siempre esta la literatura, la música y la fotografía. Es brillante, astuta, sensual, inteligente, curiosa, toda una diva, con una impecable estética narrativa, y un gran sentido del buen gusto. Su blog personal es encantador, alguna vez, hace mucho, me dedicó un par de entradas. Somos compadres de espíritu, coincidimos en gran parte de nuestras pasiones, y pro eso, es una pieza fundamental en este proyecto. Guardo la esperanza de que se decida arrancar conmigo un buen proyecto de banda el año que viene, a pesar de que mis composiciones no le seducen.

Deicidium: el patriarca debería ser él, porque es mas viejo y mas sabio que yo, pero el blog solía ser mío, así que (ha- ha) mi amigo es un sacerdote Linux, y se tomó la molestia de iniciarme en esta enredadísima religión. ( aunque me aclaró, hace algunos días, ser un sacerdote polígamo) ¿ por que fui presa fácil de su adoración por el pingüino? Por que la filosofía del software libre, que pone el conocimiento al servicio de la humanidad, me sedujo. Este concepto es espectacular, y esta acorde a mis principios políticos, pero principalmente, me encantó porque estéticamente es perfecto, y mi amigo, lejos de ser un sacerdote ortodoxo, es ideológicamente abierto, y celebra la ambigüedad. Es un costeño atípico, intelectual, amante de la buena literatura y de la tecnología, escéptico, ateo y librepensador como yo. en definitiva, un hombre de nuestro tiempo. Coincidimos en muchas cosas, literatura, arte, mujeres, música, y nos distanciamos radicalmente en un aspecto; es fanático del fútbol. A pesar de ello es uno de mis amigos mas brillantes e interesantes. Nadie es perfecto, en definitiva.

Infinita melancolía: ella es mi adoración, mi niña agresiva, hermosa y fumadora, demonio de la perversión y la dulzura, mi hechicera personal con labios de nicotina. ( ¿no es curioso? Odio el cigarro pero me encantan las fumadoras) A pesar de las diferencias diametrales en creencias y estereotipos, gustamos de una literatura bastante parecida, y por eso, solemos escribir juntos sin necesidad de odiarnos. Contrario a lo que pensó deicidium, ese infinita melancolía no proviene del Mellon collie and infinite sadness ( para colmo, odia a los Smashing Pumpkins, es una chica autodefinida “de rock duro”) su nick, lo se, porque yo soy el culpable de esa definición, proviene de un poema de A. Belén, que alguna vez le dediqué, y que tal vez pueda describirle mejor de lo que lo haga yo. Dice así.

Universos titilantes que bailan en la noche

Lámparas silenciosas que cautivan su mirada

Ella busca signos que deparen un futuro

siempre incierto

la promesa de unos labios que algún día

abriguen su llanto

Ella busca los secretos de un amor en los

Designios del gran arquitecto, en la basta

Ambigüedad de los signos y los amaneceres.

¿qué te dicen, dulce dama, las estrellas en

el cielo? Sin tus lagrimas, bien lo sabes

morirían las canciones fugaces

niña triste, de infinita noche

¿crees que existe un gran caballero

que te arranque del vacío siempre

eterno de tus noches estrelladas?

Si, si, es un poema cursi, pero se lo dediqué hace mucho, un día en el que necesitaba una voz de apoyo. Hoy me pregunto, ¿ seré yo ese “gran caballero”?

Es laboyana como yo, y estudió en la universidad del valle algo que intenté estudiar también, y de lo que por fortuna, huí a tiempo; comunicación social. En su carrera se enamoro del cine y radicalizó sus conceptos astrales y mágicos. Nos conocemos desde que tenia catorce años y era una gothic girl, hoy en día recuperó la decencia y sobre todas las cosas, el buen humor. Sus intervenciones han sido nulas porque el tiempo que no malgasta trabajando para RCN radio, lo dedica a mi :P pero trataré de dejarle un respiro para que cumpla con esta pequeña obligación. Al igual que Sunny tiene su propio blog, que por desgracia no ha querido hacer publico ( tendría que quitar un montón de fotografías indecorosas de lo maaaaaas interesantes)

Lucia_Lecter: :3!!!! El monte parió un ratoncito!!!! Olguita es mi adoración, sin discusiones, mi mejor amiga, y la mujer mas brillante que conozco. Nos hablará de anime, su gran pasión. Estudia relaciones internacionales, posee un muy buen gusto en el que confío a ciegas. Si confían en mi, y en mis atrevidos prejuicios estéticos y políticos, confíen ciegamente en ella :D

¿Que tienen en común este selecto grupo de conspiradores? Nada.¿ que pretendemos? Habrían una multitud de razones, entre las que destaco; escribir y divertirnos.

Crónicas marcianas – Ray Bradbury.

2010-08-17T16:42:00.000-07:00

Este libro fue una agradable y placentera sorpresa, que deseaba leer desde hace ya bastante tiempo. Lo encontré por casualidad en la biblioteca de mi amiga Olga. Para mi vergüenza, y a pesar de que considero a Bradbury uno de mis escritores favoritos, no he leído gran cosa de él. Por mis manos han pasado un montón de cuentos, cada uno mas espectacular que el anterior. la ciencia ficción es una literatura eternamente incomprendida, y en el trascurso de la novela, el mismo Bradbury arroja aquello como critica, tocando un poco a su compatriota y contemporáneo, Ernest Heningway. ¿No es curioso ese horror cáustico de algunas personas amantes de la dócil monotonía de lo real contra la ciencia ficción? La academia clásica considera a la literatura de ciencia ficción un genero de segundo orden. Aquel juicio es absurdo e injusto, en especial para este libro, que a pesar de sus probabilidad fantástica, no deja de lado una profunda y metafísica asfixia, una extrapolación de las circunstancias sociales norteamericanas, junto con todo lo absurdo que resulta nuestro comportamiento social universal, y sobre todo, nuestro violento instinto de colonos ( que por desgracia, no es exclusivo de los norteamericanos) Algunos suponen que la imaginación imposibilita una literatura verdaderamente seria. Suponen que al variar el entorno y las características del espacio y el tiempo, el hombre termina siendo incapaz de desarrollar sus conflictos internos, o expresar sus profundos temores. En oposición a la fantasía; opinan que esa sed de maravilla, imaginación y novedad le quita toda probabilidad de realismo y humanidad, como si le fuera posible a una nave espacial opacar la infinita soledad del hombre ( para colmo, sucede lo contrario; la acentúa) sus contradicciones y su locura.. El hombre entregado a su silencio, y a si mismo; la ciencia ficción occidental, eternamente pesimista, representada en este libro, que posee su propio Apocalipsis.. Es una bonita enseñanza de maestría literaria para los que consideran imposible entregarle dilemas humanos a un marciano, o a un robot. Me preguntaré siempre, ¿ por que la marginalidad de la ciencia ficción? No recuerdo unas reflexiones mas profundas sobre nuestra humanidad que las de Daneel Olivaw y Giskard Reventlov en el trascurso de robot e imperio, de Asimov; una comprensión tan sincera y distante de lo humano, tan profunda y dolorosa. La ciencia ficción es la manera mas elegante y sutil de escupir una sociedad al rostro, y en especial, la ciencia ficción norteamericana, una de las mas representativas mundialmente, esta repleta de escupitajos.

En la mayoría de viajes espaciales, de enfrentamientos de la humanidad con otra especie, el ser humano es destruido; artilugio narrativo que legitimaba el horror, el miedo. En el libro de Bradbury, los depredadores somos nosotros. Es nuestra la responsabilidad de destruir una cultura milenaria. Responsabilidad, y no temor, sobre todo, frente a nuestro propio destino, frente a nuestro gobierno inútil, y nuestra insoportable tendencia a la guerra. Es un bonito sentimiento. En ello, la obra de Bradbury supera a la de Wells.

Las uvas de la ira -John Steinbeck

2010-08-17T16:34:00.000-07:00

Este libro perturbo mi ya opacada conciencia política, y rejuveneció mi atrofiada humanidad. Existen muchas maneras de catalogarlo; ninguna logra agrupar todos sus matices. Las quinientas ocho paginas de las uva de la ira resultaron siendo una decepción sentimental. No porque su historia fuese mala, o su estética literaria mediocre; en cada pagina, en cada crimen contra el hombre, yo esperé fervorosamente una revolución, que habría sido justa, necesaria, pero inexacta históricamente. Sin embargo, y para elogiar, en John Steinbeck abunda un compromiso humano, superior a cualquier compromiso político, una profunda sensibilidad que se distancia completamente del sentimentalismo, una crudeza superada solo por la cruenta historia colombiana. Un modo progresivo de narrar, gramaticalmente atrevido. Ya en sus paginas se describe la monstruosidad de nuestro sistema económico, la humanidad raquítica de nuestro sistema económico de crisis y desigualdades, y la eterna pregunta, ¿hasta cuando soportaremos esto? Tom Joad fue conducido al asesinato a través de la mezquindad de otros, llevado a la barbarie porque otros eran los criminales, pero, aun así, asesino, no es mas que un hombre inocente, un hombre santo y revolucionario por inercia. ¿ cuestiona en algo este libro nuestra visión del mundo? En el no hay malos o buenos, solo hay ambiciosos ( invisibles, todopoderosos) y victimas del sistema bancario. Una explosiva sed de venganza que no explotó ( o lo hizo, apaciblemente, en las manos de Tom Joad) sed de venganza, odio social que revive con cada crisis económica, y cada vez que el estado sobrepone los intereses de un banco a los de una sociedad.

El primer poema.

2010-08-17T16:33:00.000-07:00

Escribí este poema anoche, es un artilugio difícil de explicar. Representa ese tipo de cosas que pasan cuando te sientas frente al teclado y no tienes nada que decir. El ritmo, es absurdamente artificial, prestado. Soy pésimo como poeta, pero quiero entablar una diferencia sentimental entre el pasado y el presente. Por eso este artilugio se llama “el primer poema”

Ya que por fortuna, todo lo que he escrito ha perecido

Ya que del pasado solo aúllan los recuerdos

Atorados en la inundación de devenires.

Nace la necesidad de escribir una vez mas

Un primer poema.

Un soldado que ahuyente los demonios

Refugiados en mis neuronas tercas y vacías

Un inquisidor que asfixie las

Canciones sin espíritu de mi cabeza

Un huracán que devore el esperma regado

En las paginas desnudas de mi memoria marchita

Alguien que mate los sentimientos cáusticos y vagos

que me hicieron prepotente e insensato.

¿Vez mi sádica sonrisa enamorada de la nada?

¿el placer que siento al derrumbar lo que con tanta

terquedad he construido?

hay que dibujar—repito—de nuevo un primer poema

un Adán sonriente que no entienda su destino

inocente él de su futura muerte, de su inevitable

y mediocre ocaso de ceniza, hoguera y agonía.

Pobre él, que no sabe que desde ya

He decidido su destino..

Pobre de él, que no sabe que soy mi mayor

Inquisidor, mi peor enemigo.

Dios y demonio a la vez

Depredador de lo que canto y lo que escribo.

Por que enamorado estuve de una forma

que gustoso he asesinado.

¿conocerá mi Adán, los intentos que lo precedieron?

¿comprenderá resignado,

que condenado esta a morir en el olvido?

Soy yo el fuego que lo devora todo

Cuando se marchita el significado

¿ sentirá dios, este placer depravado

de destruir con odio lo que él mismo ha concebido?

Posdata, sin ritmo: ¿ que es el infierno? La papelera de reciclaje de un dios condenado a los intentos fallidos

Sin Remedio- Antonio Caballero

2010-08-17T16:31:00.000-07:00

¿ tendrá Caballero que morir para que podamos apreciar su novela con sinceridad? Terminada la lectura, sentí; esta es una obra brillante, llena de imágenes indefiniblemente cercanas, descritas con maestría, una bogota ambigua entre la tradición y la modernidad, aun mas reaccionaria que la actual, vivida por un protagonista inevitablemente posmoderno, agotado por su filosofía de la quietud en un mundo burbujearte de acción. Su gran merito es presentar una imagen de bogota palpable, congruente, nítida, insoportable, también, por arrojar una critica a los revolucionarios colombianos, desde siempre dislocados ideológicamente, esta inútil revolución en marcha que hizo a la izquierda enemiga de su pueblo, y al pueblo, presa fácil de la manipulación mediática. Su Héroe, Escobar, es un héroe de la inacción, al mejor estilo Onetti; en su obra hay una sinceridad desnuda, fatigada; cuando me estrello con novelas como esta siento que el tiempo no ha cambiado, y que seguimos siendo los mismos, hombres de nuestra época, atrapados en nuestro tiempo, y que todo sistema político que trate de crear fieles y no individuos esta equivocado. Es un excelente antecedente literario en nuestro país, un libro que necesitará algo de tiempo para ser comprendido y asimilado. Tal vez nosotros, los menores de treinta, estamos mejor adaptados para esta lectura que sus contemporáneos.

CÁMARA AL DESNUDO

2010-08-16T20:10:00.001-07:00

El Nuevo Cine Latinoamericano estaba muy lejos de ser “Un Rebelde sin causa” (como se diría popularmente) pues era evidente que el trasfondo que llevaba consigo era firme, claro y el miedo o cohesión no hacía parte ni de las producciones ni de sus realizadores. Contrario al cine actual y marcando una gran diferencia, era característico del Cine Imperfecto, un desinterés por la técnica y la calidad, de igual forma, la ausencia de ambiciones personales por parte de los realizadores de dichas producciones, pues lo que primaría por encima de cualquier cosa, sería el ejercicio revolucionario que en aquellos años y debido a tantos cambios y vuelcos surgidos en el territorio latinoamericano, era parte fundamental en el desarrollo cultural y artístico de las naciones.

“El arte es plagiador o Revolucionario”; Podría decir que a partir de esta frase que hallé de Paul Gauguin, se desarrolla gran parte de lo propuesto por uno de los precursores del NCLA, el cubano Julio García Espinoza, y la relevancia de aspectos revolucionarios y contestatarios en la cultura del cine latinoamericano. La revolución cubana, fue un factor a destacar en lo que se refiere al desarrollo del NCLA y fuerte influencia a seguir, por el resto de países que conforman el territorio. La técnica de “Cámara en mano”, tomó una fuerte posición y trascendió como estilística propia de un cine cuya prioridad era mostrarlas las cosas tal y como eran, huyendo de toda clase de artefactos que anularan u opacaran la causa real.

Los principios del NCLA se conservaron indefinidamente, y su legado nos hace entender que el territorio común nos pertenece, concierne y llama.
SONIQUE.

Sobre ese extraño pinguino llamado Tux

2010-08-09T19:03:00.001-07:00

Hola estimados lectores, después de un paro obligado en la redacción de mis artículos en este su querido blog ;), estoy acá para importunarlos con otra entrada sobre el software libre. En el capitulo anterior aprendimos que es el software libre y por que es importante su existencia y promoción. Hoy hablaremos sobre lo que se ha construido con la infraestructura del software libre (hay un poquito de historia, solo lo justo y necesario).

Nuestro recorrido empieza en el momento que el Richard Stallman empieza a preocuparse por la comercialización del software científico y decide empezar a crear el sistema operativo GNU mas un conjunto de herramientas libres (un sistema operativo es el intermediario principal entre la maquina y el usuario) Stallman y muchos hackers de la época crean mucho software y lo liberan mediante una licencia creada por el Stallman que garantiza las 4 libertades, ademas se empezaron a canalizar todos esos esfuerzos a través de la Free Software Foundation (FSF) una organización sin animo de lucro que busca defender y motivar el movimiento del software libre.

Después de años de desarrollo muchas aplicaciones y librerías habían alcanzado una gran madurez, pero faltaba algo fundamental, el corazón de un sistema operativo: el kernel. El kernel es el encargado de gestionar de que manera y por cuanto tiempo se pueden acceder a los recursos del sistema.

Mientras tanto el estudiante de ingeniería Linus Torvalds inspirado en el sistema operativo Minix, (un sistema operativo muy básico con fines educativos) decidió crear esa pieza que hacia falta y liberarla bajo una licencia libre.

En ese momento nació GNU/Linux, el más usado de los sistema operativos libres (cabe aclarar que existen otros sistemas operativos libres como la familia BSD y la familia derivada de OpenSolaris) pero eso fue un paso mas ya que en esa tiempo usarlo era un privilegio destinado a los más experimentados y capaces.

El acercamiento de GNU/Linux a usuarios de un perfil menos técnico se acelero a partir del surgimiento de las llamadas distribuciones o mas coloquialmente distros. Una distribución GNU/Linux es producto de una persona, equipo o compañía que reúnen todos los componentes necesarios para una computación agradable y generalmente incluye un instalador que nos permite usar GNU/Linux como sistema operativo residente en nuestro disco duro.

¿Ahora que diablos pinta Tux aca? Tux es la mascota del kernel Linux y es usado muchas veces para representar el sistema operativo aunque lo mas adecuado seria representarlo junto al ñu que simboliza a GNU.

Próximamente hablaremos de las distros principales y escogeremos una para empezar con los tutoriales prácticos.

Hasta pronto

=-=-=-=-=
Powered by Blogilo

disculpas.

2010-08-09T00:33:00.000-07:00

Por cuestiones ajenas a mi voluntad he tenido el blog abandonado esta semana. Sufrí del robo de mi memoria usb con todo el material que había pensado a futuro, y mis compañeros, al igual que yo, han estado atareados con sus responsabilidades académicas. Hay mucho por comentar, y mucho sobre que escribir, así que no se preocupen, estimados lectores, en agosto volveremos con la misma constancia de Julio. Igual, en una de las materias de mi carrera, haré un ejercicio de critica y narrativa similar al hecho con mis últimas lecturas. Existe la posibilidad de que mi comentario sobre Herta Muller pase a la revista de la universidad central. Tengo que refinarlo un poco, darle algo más de personalidad y tacto. Mis compañeros, una vez se quiten de encima los dilemas de instalación y arranque de semestre, supongo, también tendrán algo mas de tiempo para dedicarnos
También quisiera dar la bienvenida oficial a mi amiga Sunny y a Deicidium, y sobre todo, a Isabel, cuyo trabajo le ha impedido cumplir con su responsabilidad con nosotros. Juntos nos pondremos al día en los días que vienen. Confío plenamente en sus sentido estético y en su carácter. Es una chica brillante, a pesar de que lleve los bolcillos llenos de cucarachas esotéricas.
Desde luego, no es necesario o que les recuerde que este espacio les pertenece, gracias por sus visitas, y también, gracias a mis amigos por participar conmigo aqui!

::Soniquexx, mejor conocida como Sunny::

2010-08-02T16:59:00.000-07:00

Chica de provincia radicada en el D.C Colombiano. De naturaleza Ariana. Estudiante de Cine y Tv. Hedonista y simpática. Intelectual y amada. Escribe y besa bien. Amante del Stoner y Pixies (también de Kim Deal en secreto). Ocasionalmente toca bajo. Esteta de medio tiempo (?? jaj). Cierta fijación por los Paréntesis y la ironía (...tiene más clase que el sarcasmo. Evita en lo posible a otras mujeres y el destino se ha confabulado para llevar a cabo su plan. 47 kilos, 1.58m, Comprometida, "Comadre" de El Desheredado y finalmente, ORGULLOSA Y FELÍZ DE PERTENCER A ESTE SELECTO ESPACIO AL LADO DE TODOS Y CADA UNO DE USTEDES.

"Et je suis Sunny Blueberry-La Petite Française."

http://fuelthisfire.blogspot.com/  

http://twitter.com/Soniquexx 

Gracias.

Durmiendo al sol / Adolfo Bioy Casares.

2010-07-31T11:29:00.000-07:00

Ningún escritor latinoamericano conoce tan bien a la mujer como el viejo Bioy Casares

Lamentablemente, Bioy siempre vivirá bajo la sombra de Borges. Aunque hace algunos días, mientras caminábamos por la quinta, el profesor Isaias me comentaba que aquella amistad no fue tan fuerte como siempre supuse, su historia de complicidad y compadrazgo siempre me resultará interesante. Muchos de los prejuicios en contra de Bioy son completamente falsos. Afirmaron durante mucho tiempo que Borges escribía sus obras (ningún comentario tan necio como aquel; Borges y Bioy escribieron sobre universos enteramente diferentes. Bioy tuvo la entereza de no dejarse influenciar por Borges a pesar de trabajar junto a él a una temprana edad. Bioy describió con maestría el universo femenino, algo que Borges solo conoció a través del deseo) el caso, a la final, es que Bioy tiene un lugar en la literatura argentina y latinoamericana por cuenta propia; es, creo, el primer intento de definir una literatura de ciencia ficción netamente latinoamericana, con temas tan originales como la clonación, la inmortalización mecánica, la relatividad espacial, y en este libro en especial, la transferencia de personalidad de un cuerpo a otro. No podría dar mas detalles sin arruinar su argumento. La historia cuestiona con bastante ironía la validez de la psiquiatría moderna, bajo el principio de que los seres humanos, lejos de la perfección, también solemos definirnos por nuestros defectos. Casi puede caerse en el cliché de recordar que quienes nos aman, nos aman de manera absoluta, no selectiva. Nadie amará con sinceridad segmentos de nosotros, apartes de nuestra conciencia. Somos un paquete completo. Somos lo que somos y así debemos ejercer el difícil arte de complementarnos.

Posdata: Es mi libro recomendado de la semana. También termine “el hombre es el faisán mas grande del mundo” pero no tengo comentarios sobresalientes sobre su estructura o su argumento. En primera estancia, hay una intención de denuncia mucho mas clara que en “en tierras bajas” una intención política palpitante, y una sensación de crudeza idéntica a la del libro anterior. Quizás por eso no me desconcertó, eso no implica que no sea una obra ejemplar. Lo recomiendo como segundo ámbito para quien quiera profundizar en el premio Nóbel 2009. De despedida, y siguiendo la linea doom de infinita melancolia, un tema que curiosamente, se llama igual a este libro, Saludos!

Infinita Melancolia

2010-07-31T10:14:00.000-07:00

¡Hola chicos! Mi nombre es Isabel Cristina, y mi nick es infinita melancolia, soy egresada de ciencias de la comunicación de la universidad del valle y vivo absolutamente enamorada del cine. Me encanta la música, amo bailar, el teatro, los vestidos vistosos y las ciencias herméticas. Conozco al desheredado desde hace tanto que ya ni me acuerdo! (Jijiji) antes teníamos en común muchas cosas que el ya ha olvidado, pero mi labor aquí será hablar de cine y de los eventos culturales de bogotá. No soy una gran conocedora del séptimo arte pero si una gran fanática. Espero me tengan paciencia y disfruten de mis comentarios, se informen un poquito y comenten cuando quieran. ¡Anímense a participar! Ojala tengamos una discusión amena. Como regalo les dejo una de mis canciones favoritas; Storm de Theatre Of Tragedy.

by: infinita melancolia

Cube / Vincenzo Natali

2010-07-30T07:43:00.000-07:00

Esta fue la sorpresa de la semana pasada, que vi junto a Deicidium en el teatro de la universidad central. Cube, una pesadilla Kafkiana.

La historia comienza cuando seis personas, que no se conocen entre si, despiertan dentro de una enorme instalación compuesta por cubos de apariencia idéntica conectados en todos sus extremos. Algunos cubos están equipados con trampas de alta tecnología, que terminan con la vida de algunos personajes; todo en la historia enseña un poco de lo absurdo de nuestras instituciones, en donde no existe lógica en los actos colectivos debido a un “dejar pasar” tan típico en nuestra sicología actual El cubo parece un proyecto sin dueño ni diseñador, consecuencia de la falta de racionalidad, de la falta de preguntas consecuentes, una monstruosidad ejecutada por el sin sentido, obra de la alienación burocrática, de la estupidez.

Es una joya absoluta del cine independiente. Su director, Vincenzo Natali, aunque no es muy conocido en nuestro país, me ha dejado totalmente consternado. Ojala puedan verla, pero por si las moscas, por si la pereza es superior al entusiasmo, dejo aquí un enlace a megavideo.

http://megavideo.com/?v=S143W9M6 que la disfruten!

Por: El Desheredado

I Hear All Your Prayers Coz I'm Each One Of You

2010-07-28T13:28:00.000-07:00

El voltaje y virtuosismo que representa el àlbum # 9 de Frusciante, "The Empyrean", està enmarcado por sonidos medulares que invaden, extraen y fulminan suave pero visceralmente cada pieza que nos conforma. De ello no existe la menor duda.

 "Ah Yom", fue la primera canciòn del disco que escuchè. Recuerdo vìvidamente el momento en el que la rola desempeñò el papel de agente intensificador y atenuante durante mi situaciòn emocional de aquel entonces que no era muy prometedora ni benèfica, tampoco esperanzadora y no cargaba un cèntimo de ilusiones.

Posteriormente llegò a mis manos el disco quemado, regalo de uno de mis amigos guitarristas clàsicos, y debo confesar abiertamente que algùn sentimiento se despertaba hacia "èl" con cada play que le ponìa al reproductor, mientras los doce tracks entraban y salìan de mì, casi como un proceso respiratorio; literal y ciertamente eran y son TODO un deleite, un carnaval de melodìas que mueven, conmueven y liberan sin licencia alguna e indiscriminadamente... te convence de una vez por todas, del ser vivo consciente de su espiritualidad que hay dentro de nosotros (sin necesidad de catecismos baratos y misas de cuarta con sus religiones de quinta categorìa). SE HACE EVIDENTE SIN ESFUERZO ALGUNO, LA ILUMINACIÒN SOBRE FRUSCIANTE, SU RENACIMIENTO.

Mi intenciòn no es parecer una crìtica musical de la extinta revista Rolling Stone o similares, sino compartir con ustedes a grosso modo, lo que considero una respetable experiencia musical que desearìa fervientemente hiciera parte de sus vidas tambièn. 

"Tengo la impresiòn que Frusciante es un gran pedazo de Dios....al menos del mìo. Al menos en The Empyrean....."

GOD
So each day would be new I build you to sleep
That's the idea of dying but you'll just have to see
You can do what you want or so you think
But til you stop all your thoughts
you are ties to your surroundings
When the fog spreads out in the rainy season
It comes from my insides
When the thunderous lightning strikes down
You're seeing your real I
People
You blaspheme my name
But still I love you
Still I love you
I love you just the same
I hear all your prayers because I'm each one of you
Creations not something I did
It's something that I do
The reason for the bad is so there'd be such thing as good
Oh I'd do anything for you
You all know I would
Be for me
Be for me
Be for me
Before me
Before me
Before me
You know that I try to repair and repay
As life goes by a thousand times
It gets a little btetter
All is belief, All is belief, All is belief, All is belief / JHON FRUSCIANTE.
::Sonique::

¿Que es y el por qué del software libre?

2010-07-25T18:04:00.001-07:00

Bueno es un gusto para mi esta tarea de escribir sobre mis temas favoritos y debo dar las gracias al Desheredado por esta gran oportunidad de participar en un espacio en internet y centralizar nuestros intereses en él para de esta forma como suelo decir "Encontrar la parte de mi que pertenece a los demás y viceversa".

Los tematicas principales de los cuales tratare serán la ciencia y la tecnología, e inicio con un topico que me apasiona: El software libre. Aunque el enfoque que usaré sera técnico y pragmático, no debemos olvidar que es lo filosófico lo que distingue el software libre del privativo producido por empresas como Apple y Microsoft. Aclaro además que busco la promoción del software libre per si y no se convertirá este lugar, en uno para el desprestigio indiscriminado hacia las empresas que producen software privativo, pero tampoco será un lugar eunuco para denunciar practicas poco éticas o injustas.

Podemos definir el software libre como aquel que garantiza las 4 libertades establecidas por la Free Software Fundation.

La libertad 0: Ejecutar el programa para el propósito que quieras.

La libertad 1: Estudiar el código fuente y modificarlo para que haga lo que quieras.

La libertad 2: Copiar el programa y distribuir las copias cuando quieras.

La libertad 3: Publicar o distribuir una versión modificada cuando quieras.

El software que no cumple con todas estas libertades se denomina como privativo.

Es importante distinguir entre el movimiento Open Source y el movimiento del Software libre, que es claramente filosófica, mientras el movimiento Open Source busca solo la excelencia técnica promoviendo un equivalente de la libertad 0; el movimiento del software libre busca la libertad del usuario a través de las 4 libertades.

Para ayudar a los programadores a liberar su software de una forma que cumpla los estándares de uno u otro movimiento o incluso también para el software privativo (aquel no libre) se crearon unas licencias que al ser adoptadas le dan o le quitan al usuario ciertos derechos tales como la Apache, BSD, CDDL, GPL, MIT License, etc. Estas licencias serán motivo para otra entrada en el blog.

La importancia del software libre es de orden cultural, filosófica, técnica y socio-económica:

Cultural ya que hace parte del movimiento de la cultura libre que busca una visión de la cultura heterogénea y basada en el intercambio libre de la información; filosófica porque a través de ella lo que es conocido como piratería del software es innecesaria, el software esta abierto a todo y a todos; técnica pues el software libre promueve la investigación en informática al ofrecer el estudio del código fuente a programadores novatos que así pueden aprender de grandes proyectos y los mas experimentados contribuir de forma directa a ellos; socio-económica al fomentar la independencia tecnológica y económica de las personas, organizaciones y estados que lo adoptan, si bien software libre no implica gratuito, le da la oportunidad a los usuarios de empoderarse de él y de esta manera reducir su dependencia con el creador del mismo y fomentar el talento que posee el país o institución.

La serie de artículos que haré sobre esta apasionante materia, están dirigidos a los no iniciados e irán en orden creciente de complejidad, para proporcionar esa ayuda o motivación necesarios para el éxito en la adopción del software libre para sus soluciones informáticas básicas.

Por último este articulo esta dedicado a mi gran amigo Sebastian Gonzalez un luchador infatigable por la causa de la libertad en todos sus sentidos.

=-=-=-=-=
Powered by Blogilo

Herta Müller, la poesía escondida en la crudeza.

2010-07-23T13:03:00.000-07:00

Rumana nacida en Niţchidorf, en 1952. Premio Nóbel del año 2009. Desde 1992 se le reconoce como una nueva propuesta literaria. Gracias al profe Isaías he tenido la oportunidad de leer las dos únicas novelas traducidas al español de su autoría. En tierras bajas y el hombre es un gran faisán en el mundo.

En tierras bajas es un libro que deja demasiadas preguntas sin resolver. Lúgubre y opresivo, describe las costumbres sociales de la postguerra desde la óptica de una niña huérfana en Alemania. Su prosa es simple y sus imágenes poéticas e inteligentes, sin embargo, hay un halo de complejidad y misterio en la intención narrativa. Para disiparlo, no basta con leerlo dos, o tres veces. Es un libro expresivo, hormonal, en toda su extensión existe el presentimiento de que algo sucede en el aire, algo se oculta entre líneas, pero que siempre se escapa, se rehúsa (como el futuro) a revelarse hasta ser vivido. Aquella sensación de misteriosa ambigüedad, tan dolorosa, tan inútil, solo la deja un idiota o un genio.

Es un libro inevitablemente audiovisual. Creado para imaginarse en un formato cinematográfico. Sus imágenes son sutiles, cargadas de opresión cultural y folclor teñido de absurdo pero abierto a la interpretación. En sus líneas existe una angustia estirada al límite de lo soportable, existe una rutina asfixiante, dura, culturalmente adversa para la ingenuidad o el idealismo. La historia fluye sola pero parece ir hacia ninguna parte (como la vida misma) todo en ella es cántico de redundancia pueblerina, el ser humano está descrito con nitidez sin ser atrofiado por el escritor. Curioso efecto, embellecido por una poesía de lo simple, de lo humano. No existe en él una inclinación ideológica, es objetividad inocente y fluida. Un lenguaje puro que corre sin grandes arquitecturas, y que sin embargo, no deja de ser perfectamente hermoso.

Mi Amigo Hernán tuvo pesadillas con aquel libro. Su cerebro no dejo de procesar la sensación de que “aquí algo sucede” incluso cuando ya no leía el libro. Tal vez, si le hubiese entendido en su totalidad, habría sufrido lo mismo.

Este premio Nóbel de verdad me ha desconcertado. Pamuk y Le clezió también arrastran la vida en sus letras con toda la opresión posible, arrojándonos en prosas muy estructuradas su monotonía fatigante, el tedio de la espera y la esperanza. No hay reparos idealistas, no hay suavizantes estéticos. Literatura distanciada de la épica o el suspenso. Literatura muerta en su excesiva vitalidad. Literatura animal.

Es mi libro recomendado de la semana, aunque creo que para leerlo y disfrutarlo hay que ser un lector experimentado. El hombre es un gran faisán en el mundo es el segundo libro que leí. Comentaré sobre él más adelante.

Pequeña catedral de sonido. Oceansize/ Everyone Into Position

2010-07-23T12:47:00.000-07:00

No es su álbum mas reciente, pero si su trabajo mas potente. Podríamos abrir una categoría especial para lo que aquí se dibuja: Indie progresivo, una fusión espectacular, que sorprende, no este mejor difundida: Algunos críticos afirman que son tan validas las influencias de radiohead y pink floyd aquí como las de Tool o King Crinson Le llamo catedrales de sonido por su manejo de los ecos y por los armónicos, por la desigualdad de los ryt dirigidas a un destiempo potente y emocional, por el arpegio acompañado de ecos en subida, y voces susurrantes, téreas. Aunque ya había colocado por ahí esta canción, me parece que no podría evitarla de nuevo. No existe una mejor aclaración de mis palabras.

En mi banda mas “traqueada” en este instante. Encantadores, sencillamente. Recomendada para todos los públicos con sensibilidad estética.

El intruso ( fragmento)

2010-07-23T12:38:00.000-07:00

Es jueves, y la noche acaba de arrojarse sobre nosotros. La universidad esta de celebración. Uno de los teatros más antiguos de la ciudad, el teatro Faenza, ha sido comprado y reconstruido. Una sensación de orgullo embarga el aire, un sentimiento conjunto de heroísmo arquitectónico, de arrogancia fina. Llueve con timidez desde las seis de la tarde. La figura imponente de la fachada circular se impone ante mis ojos, tras las ventanas puede verse la decoración de mármol, los barandales de granito, las arañas que iluminan con sutileza una sala cargada de buen gusto y elegancia clásica del siglo XIX. Bajo su umbral, un conjunto de rostros pálidos, arrugados y alargados desfila con lentitud. Es la alta sociedad académica, los benefactores de la universidad; se han reunido para festejar, aunque no puede decirse que sea alegría lo que expresa sus rostros. La calle ha sido cerrada para comodidad de los asistentes. Yo, por azar, estoy vestido para la ocasión. No visto así por placer, pero en la tarde una entrevista de trabajo me obligó a disfrazarme y alguien me prestó un elegante traje negro. Ahora me dirijo a clase. Tengo un trabajo importante que entregar, pero la universidad está desierta. Al verme, el vigilante me entrega una pequeña nota dejada por la profesora.
“Estamos en la macarena. Favor llamarme para más información”
Es lejos, demasiado. El sector no es seguro. Decido sin ninguna meditación intermedia no ir. Pero debo entregar mi trabajo. Así que busco al profesor Méndez. Le pregunto a uno de los vigilantes y me aclara que toda la planta administrativa se encuentra en la celebración. Cruzo la calle y los vigilantes me permiten pasar sin solicitarme invitación. Tras cruzar el umbral una dama me acerca una copa de vino, y un camarero me acerca un plato con caviar, huevos de codorniz y queso holandés. La multitud ya esta organizaba en pequeños nichos de conversación, alrededor de un grupo de jazz. La música es exquisita, suave, lineal, armónica a pesar de la complejidad de su destiempo. Me siento en los sillones del teatro, cerca al escenario y me dedico a escuchar, por tanto tiempo, que olvido mi propósito inicial de buscar al profesor. La música termina. El rector sube al estrado y pronuncia algunas palabras de agradecimiento. Luego se despide con cortesía, y hace una inclinación afectuosa a los presentes, como la de un artista a punto de despedirse de sus admiradores. Baja por el extremo donde me encuentro, sus facciones toman la expresión de alguien que quiere desvanecerse y lograr algo de intimidad. Me saluda.
— ¿no deberías estar en clase? —dice mientras me arrastra a uno de los núcleos de conversación. Afortunadamente alguien le dirige la palabra y me impide responderle. Me presenta como el protegido del Maestro Méndez, como una promesa literaria. Dos o tres rostros me reconocen, y se sorprenden de verme ahí. Mi presencia no es de su agrado.
— Es un muchacho inteligente, pero dicen, irremediable—asegura el Rector, un hombre canoso, alto, de apariencia fuerte a pesar de su edad— un anarquista de vieja data, como el padre de Borges.
Un par de ancianas sonríen y me estiran su mano para saludarme. Su debilidad me estremece.
—Estoy buscando al profesor Méndez, precisamente. Necesito entregarle algo importante—digo, pero mi voz se desvanece en las múltiples conversaciones.
— Acabo de ver al profesor Méndez con una jovencita junto al ala oeste—dice la anciana— Esta muy elegante, de frac negro, y un chaleco rojo.
Sonrío. Aquella jovencita sin duda alguna es Karla. Trato de despedirme pero me lo impiden.
—Ven—dice el rector— aquí hay un par de escritores que quiero presentarte. Uno es un columnista, y el otro, ya verás, te encantará.
Cruzamos la sala. De camino numerosas personas lo saludaron con reverencia, y me saludaron a mí con apatía incomoda, con curiosidad superficial. Soy un extraño en aquella multitud. El columnista que decide presentarme lo conozco, su nombre es Alfredo. Le simpatizo tanto como le simpatizaría un alacrán en su espalda.
— ¡que elegante se ve cuando no está disfrazado de indigente, señor corzo! —fue su saludo. El rector sonrió sin entusiasmo, creyendo aquello una broma de poco tacto. Yo sabía perfectamente que era el inadecuado atizamiento de una vieja rivalidad.
— ¿ustedes se conocían ya? — me preguntó.
—Si— respondí— ya tuve el placer. En Neiva. Hace unos tres años.
—se ve muy elegante, señor Corzo. Casi parece un Gentleman—agregó—no esperaba encontrar gente como usted en un lugar así.
—Tal parece que en los institutos de caridad, ahora donan ropa tan lamentable como la suya—respondí— y yo tampoco imaginé gente de su alcurnia en este lugar. Pensé que solo permitían la entrada a gente de dinero, o en su ausencia, de talento.
El rector nos observó desconcertado.
—Parece que se tienen mucha confianza—susurró
Ambos sonreímos, en la máxime expresión de la hipocresía.
—Alfredo, amigo, siempre he querido hacerte una pregunta. ¿Tú de verdad perteneces a la derecha? Es que, hace un par de meses, cuando Mockus subió en las encuestas y superó a Santos, te imaginé ¿sabes? ¡Cambiando de partido! y renegando una vez más de todos tus alegados reaccionarios.
Alfredo sonrío con dificultad, y enrojeció. Su frente se puso tensa como la piel de un zapato. Por un instante creí su cabeza calva mucho más brillante de lo habitual
—No. No soy un oportunista. Lo serán muchos de mi partido, no lo puedo negar, pero tienen sus razones. No puedo descalificarlos sencillamente por que son individuos inteligentes.
— Creo que la visión de inteligencia que profesan ustedes es esa. El oportunismo ¿Verdad? —susurré, con aires de complicidad— La sagacidad y la crueldad, les apasiona cuando los ponen por encima de la multitud. El poder del más fuerte en el mercado. El dinero. Ustedes se arrodillarán siempre frente a la billetera más grande.
Un pequeño silencio invadió la sala principal. La gente se cansaba por fin de hablar, y aprovechaban una pausa en la música para la de reflexión.
—Hay que ser realistas, Señor Corzo—sonrió con una placentera franqueza— el mundo es así. Si usted no tuviera algo de oportunista, algo de ladrón, no estaría aquí, aprovechándose de una beca que sin duda no merece.
Su sonrisa me perturbó…

Bella despedida/ Delia Elena San Marco

2010-07-20T13:30:00.000-07:00

Pocas ocasiones siento la necesidad de publicar algo que no sea escrito por mi, pero desde ahora, iniciaré en este espacio, desde mi ángulo, una modalidad anecdótica y ensayística mas que intima, sin descuidar las impresiones personales y la poesía.

¿Delia Elena San Marco es un personaje real o una fabula romántica de Borges? Eso me he preguntado desde la primera vez que leí el hacedor. Creí tener la posibilidad de una respuesta gracias a las notas juveniles de Borges, que encontré fortuitamente en la biblioteca Virgilio Barco, pero me equivoqué. Su nombre es citado en el Aleph… yo me enamoré del texto por que alguna vez amé a una Delia, y a una Elena, que fueron la misma persona aunque se delimitaron en ángulos tan opuestos como lo seria una doble personalidad. Dos personas distintas, unidas por una nota triste escrita ochenta años atrás. Pensé, tal vez sea un seudónimo, por que considero imposible que tanta nostalgia, tanta tristeza, sea ficción. Juzguen ustedes. He aquí el escrito completo, publicado en el hacedor.

para adobar la lectura, For Martha, de los Smashing pumpkins

Delia Elena San Marco

Nos despedimos en una de las esquinas del Once.
Desde la otra vereda volví a mirar; usted se había dado vuelta y me dijo adiós con la mano.
Un río de vehículos y de gente corría entre nosotros; eran las cinco de una tarde cualquiera; cómo iba yo a saber que aquel río era el triste Aqueronte, el insuperable.
Ya no nos vimos y un año después usted había muerto.

Y ahora yo busco esa memoria y la miro y pienso que era falsa y que detrás de la despedida trivial estaba la infinita separación.Anoche no salí después de comer y releí, para comprender estas cosas, la última enseñanza que Platón pone en boca de su maestro. Leí que el alma puede huir cuando muere la carne.

Y ahora no sé si la verdad está en la aciaga interpretación ulterior o en la despedida inocente.
Porque si no mueren las almas, está muy bien que en sus despedidas no haya énfasis.
Decirse adiós es negar la separación, es decir: Hoy jugamos a separarnos pero nos veremos mañana. Los hombres inventaron el adiós porque se saben de algún modo inmortales, aunque se juzguen contingentes y efímeros.

Delia: alguna vez anudaremos ¿junto a qué río? este diálogo incierto y nos preguntaremos si alguna vez, en una ciudad que se perdía en una llanura, fuimos Borges y Delia.

Jorge Luis Borges - El Hacedor

Nota publicada por el Desheredado.

Habemus Deicidium

2010-07-20T09:51:00.000-07:00

Saludos visitantes, desde el día de hoy hago parte del staff del blog. Sobre lo que pienso de la vida, creo ya lo expreso todo Eddie Vedder en “The fixer” si tienen curiosidad pueden verla traducida acá http://www.youtube.com/watch?v=JK9iinS9oHg . Mis intereses giran alrededor de la ciencia y la tecnología, pero en principio escribiré sobre el software libre, mientras voy cogiendo cancha. Otros de mis gustos son la música ( Alternativa, Brit pop, Grunge, Metal y Rock Progresivo, Clásica, Trip-hop, Jazz y Blues) el cine y la buena literatura, y bueno otros más que irán descubriendo. Así que están advertidos si hago una incursión en esos temas (me disculpo por anticipado) :)

La Gran Tragedia-Home.

2010-07-19T06:23:00.000-07:00

“En la gran aventura de la vida en la Tierra, cada especie tiene un papel que jugar, cada especie tiene su lugar. Ninguna es inútil o dañina, todas se balancean. Y ahí es donde tú homo sapiens, humano inteligente, entras en la historia. Te beneficias de un fabuloso legado de 4 000 millones de años, proveído por la Tierra. Solamente tienes 200 000 años, pero ya has cambiado la faz del mundo.”

“La invención de la agricultura cambió nuestra historia. Fue hace menos de 10 000 años.”

“La agricultura fue nuestra primera gran revolución. Resultó en los primeros excedentes y dio nacimiento a ciudades y civilizaciones. Los recuerdos de miles de años buscando comida se desvanecieron. Habiendo hecho del grano la levadura de la vida, multiplicamos el número de variedades y aprendimos a adaptarlos a nuestros suelos y climas. Somos como todas las especies en la Tierra. Nuestra principal preocupación diaria es la de alimentarnos. Cuando el suelo es menos que generoso y el agua se vuelve escasa somos capaces de hacer prodigiosos esfuerzos, para extraer de la tierra suficiente para continuar vivos.”

“La mitad de la humanidad labra el suelo, más de tres cuartas partes con las manos.”

“Energía pura. La energía del sol, capturada durante millones de años por millones de plantas hace más de 100 millones de años. Es carbón. Es gas. Pero sobre todo es petróleo.”

“En los últimos 60 años, la población de la Tierra se ha casi triplicado. Y más de 2 000 millones de personas se han mudado a las ciudades.”

“New York. La primera megalópolis del mundo, es el símbolo de la explotación de la energía que provee la Tierra al ingenio humano. La mano de obra de millones de inmigrantes, la energía del carbón, el indispensable poder del petróleo. Estados Unidos fue el primero en cabalgar el fenomenal, revolucionario poder del ‘oro negro’. En los campos, las máquinas reemplazaron a los hombres. Un litro de petróleo genera tanta energía como 100 pares de manos en 24 horas.”

“Producen suficiente grano para alimentar a 2 000 millones de personas. Pero mucho de ese grano no es usado para alimentar gente. Aquí y en otras naciones industrializadas es transformado en comida para ganado o en biocombustible.”

“Tan lejos como alcanza la vista, fertilizante abajo, plástico arriba. Los invernaderos de Almería, España, son el huerto de Europa. Una ciudad de vegetales de tamaño uniforme espera cada día a que cientos de camiones los lleven a los supermercados del continente. Mientras más desarrollado está un país, más carne consumen sus habitantes. ¿Cómo puede ser satisfecha la demanda mundial sin recurrir a granjas de ganado estilo campo de concentración? Cada vez más rápido. Como el ciclo de vida del ganado, que puede no haber visto nunca una pradera.”

“En estos lotes de comida, atestados de millones de cabezas de ganado, no crece ni una brizna de pasto. Una flota de camiones de cada rincón del país traen toneladas de grano, alimento de soya, y gránulos de proteína que se convertirán en toneladas de carne. El resultado es que se necesitan 100 litros de agua para producir un kilogramo de papas, 4 000 litros para un kilo de arroz y 13 000 litros para un kilo de carne de res. Sin mencionar el petróleo quemado en el proceso de producción y el transporte.”

“Sabemos que el fin del petróleo barato es inminente, pero nos rehusamos a creerlo.”

“Los Ángeles. En esta ciudad que se esparce a lo largo de más de 100 kilómetros, el número de autos es casi el mismo que el número de habitantes.”

“El día no parece más que un pálido reflejo de las noches que convierten a la ciudad en un cielo estrellado.”

“En todas partes las máquinas cavan, extraen y arrancan de la tierra los pedazos de estrellas enterradas en sus profundidades desde su creación… Minerales.”

“…80% de esta riqueza mineral es consumida por el 20% de la población mundial. Antes del final de este siglo, la minería excesiva habrá acabado con casi la totalidad de las reservas del planeta.”

“Desde 1950, el volumen de comercio internacional se ha incrementado veinte veces; 90% del comercio va por mar. Quinientos millones de contenedores son transportados cada año, enviados a los mayores centros de consumo…”

“Desde 1950, la captura de peces se ha incrementado cinco veces, de 18 a 100 millones de toneladas métricas por año. Miles de buques-fábricas están vaciando los océanos. Tres cuartos de las zonas pesqueras están agotadas, terminadas, o en peligro de serlo.”

“Quinientos millones de humanos viven en las tierras desérticas del mundo, más que toda la población combinada de Europa.”

“Israel convirtió el desierto en tierra arable. Aunque ahora estas granjas son irrigadas gota a gota, el consumo de agua continúa aumentando junto con las exportaciones.”

“El una vez poderoso río Jordán es ahora solo un arroyo, su agua ha volado a los supermercados de todo el mundo en cajas de frutas y vegetales.”

“La India está en riesgo de ser el país que más sufrirá por la falta de agua en el siglo venidero. La irrigación masiva ha alimentado a su creciente población y en los últimos 50 años, 21 millones de pozos se han excavado.”

“Las Vegas fue construido en el desierto. Millones de personas viven ahí. Miles más llegan cada mes. Sus habitantes están entre los más grandes consumidores de agua del mundo.”

“Palm Springs es otra ciudad del desierto con vegetación tropical y lujosos campos de golf. ¿Cuánto tiempo más continuará prosperando este espejismo? La Tierra no puede soportarlo.”

“El Río Colorado, que lleva agua a estas ciudades, es uno de esos ríos que ya no llegan al mar.”

“La escasez de agua podría afectar a 2 000 millones de gentes antes del 2025.”

“Toda la materia viva está ligada: agua, aire, tierra, árboles.”

“Los bosques primitivos proveen un hábitat para tres cuartas partes de la biodiversidad del planeta, es decir, de toda la vida en la Tierra.”

“…en solo 40 años, el bosque lluvioso más grande del mundo, el Amazonas, ha sido reducido en un 20%, ha dado lugar a ranchos ganaderos o granjas de soya; 95% de esta soya es usada para alimentar ganado y aves de corral en Europa y Asia. Así, un bosque es transformado en carne.”

“Más de 2 000 millones de gentes, casi un tercio de la población mundial, aún depende del carbón. En Haití, uno de los países más pobres del mundo, el carbón es uno de los principales bienes de consumo de la población.”

“En las colinas de Haití, solo queda el 2% de los bosques…”

“Cada semana, más de un millón de personas aumenta la población de las ciudades del mundo. Un humano de cada seis vive ahora en un ambiente precario, insalubre y sobrepoblado sin acceso a las necesidades diarias, como agua, drenaje, electricidad. El hambre se está extendiendo otra vez. Afecta a casi 1 000 millones de personas. Por todo el planeta, los pobres luchan por sobrevivir, mientras continuamos excavando por recursos sin los cuales ya no podemos vivir.”

“Nuestras actividades liberan cantidades gigantescas de bióxido de carbono. Sin darnos cuenta, molécula por molécula, hemos afectado el balance climático de la tierra.”

“La cubierta helada del Ártico se está derritiendo, por el efecto del calentamiento global, la cubierta helada ha perdido 40% de su espesor en 40 años. Su superficie en verano se encoge año por año. Podría desaparecer en los meses de verano para el 2030. Algunos dicen 2015.”

“Para 2050 una cuarta parte de las especies terrestres podría estar amenazada con la extinción.”

“…como Groenlandia se calienta rápidamente, el agua dulce de todo un continente fluye hacia el agua salada de los océanos.”

“El hielo de Groenlandia contiene el 20% de toda el agua dulce del planeta, si se derrite, el nivel del mar va a subir cerca de siete metros. La atmósfera de nuestro planeta es un todo indivisible. Es un bien que todos compartimos.”

“En Groenlandia están apareciendo lagos en el paisaje. La capa de hielo se está derritiendo a una velocidad que ni los más pesimistas científicos preveían hace 10 años. Más y más estos ríos alimentados por glaciales se están uniendo y emergiendo a la superficie. Se creía que el agua se congelaría en las profundidades del hielo. Al contrario, fluye bajo el hielo, llevando la corteza de hielo hacia el mar, donde se rompe convirtiéndose en iceberg.”

“La expansión del agua al calentarse causó, solamente en el siglo XX, una elevación de 20 centímetros. Todo se vuelve inestable. Los arrecifes de coral son extremadamente sensibles al más mínimo cambio en la temperatura del agua; 30% ha desaparecido. Son un eslabón esencial en la cadena de las especies.”

“Si el nivel del mar continúa subiendo más y más rápido, ¿qué harán las grandes ciudades, como Tokio, la ciudad más poblada del mundo?”

“…en Siberia, y en muchas partes en el mundo, hace tanto frío que el suelo está constantemente congelado. Se conoce como permafrost. Bajo esta superficie descansa una bomba de tiempo climática: metano, un gas de efecto invernadero veinte veces más poderoso que el bióxido de carbono. Si el permafrost se derrite, la liberación de metano podría causar que el efecto invernadero se salga de control con consecuencias que nadie puede predecir.”

“Veinte por ciento de la población del mundo consume el 80% de sus recursos.”

“El mundo invierte doce veces más en gastos militares que en ayuda a los países en desarrollo.”

“Cinco mil personas mueren al día por beber agua contaminada, 1 000 millones de personas no tienen acceso a agua potable.”

“Cerca de mil millones sufren de hambre.”

“Más del 50% del grano comerciado en el mundo es usado para alimento animal o biocombustibles.”

“Las especies están muriendo mil veces más rápido que el ritmo natural.”

“Tres cuartas partes de las zonas pesqueras están agotadas, disminuidas o en descenso peligroso.”

“La temperatura promedio en los últimos 15 años ha sido la más alta jamás registrada.”

“La capa de hielo es 40% más delgada que hace 40 años.”

Sus palabras finales son:

“Es tiempo de estar todos juntos. Lo que es importante no es lo que se fue, sino lo que permanece. Aún tenemos la mitad de los bosques del mundo, miles de ríos, lagos y glaciares, y miles de exitosas especies."

ojalá lo observen y lo comprendan en su totalidad. No podran verlo sin que se humedezcan sus ojos :)

Yann Arthus-Bertrand

aqui se puede ver el documental completo en español :)

Réquiem

2010-07-18T13:57:00.000-07:00

Una noche de insomnio infinito, yo cambiaba de dial repetitivamente, pero ninguna frecuencia capturaba mi atención. Después de varios minutos la palabra “réquiem” entonada por una voz masculina (una voz difícil de olvidar) detuvo mi búsqueda. La voz grave se jactaba cuando hablaba de la obra clásica de Mozart no terminada. Un instante despues llamo un radioescucha, y junto al locutor, discutieron sobre la versión de Franz Xaver Süssmayr; él alegaba que el único capaz de concluir esta obra era el propio Mozart. Cuando finalmente optan por no concluir esta cuestión, la voz da paso a reproducir la obra; lo primero que creí escuchar fue un grupo de violines que enseguida aceleraron mi corazón, me sentí sola, asustada y ansiosa, mas adelante suena el primer Lacrimosa y es ahí cuando me olvido de todo, hasta de mi propia existencia y sumergida en la composición musical, empiezan a llegar una serie de pensamientos oscuros y fríos cargados de odio y desasosiego.

Lo único que veía era la imagen de mi muerte. Velas, trajes negros, flores moradas y lágrimas pasaban como fotografías por mis ojos. Imagine por un momento que soñaba, pero era tan consiente, tan despierta que mis ojos abiertos y pupilas dilatas, no mentían sobre mi estado de supuesta vigilia. Comprendí como mi cuerpo tirado la cama ahora me producía miedo ya que lo relacionaba como mi ataúd.

Deje el miedo y pase un período de curiosidad inocente, me preguntaba si ¿mi muerte estaba cerca? ¿Si llorarían por mí? ¿Si las personas sentirían mi ausencia? ¿Quería después de mi muerte? ¿Si estaría satisfecha de mi vida? ¿Si, había vivido lo suficiente? ¿Si era la hora de morir? ¿Porque me tendría que ir? ¿Si extrañaría el mundo que dejaba?, mil preguntas pasaban y nuevamente me sentía aturdida, cansada, ya que no encontraba respuesta. Solo mas y mas dudas agobiaban mi existencia puesta a prueba. Súbitamente mi mente quedo en blanco y fue cuando se apago la radio. Ya no escuchaba más la composición de Mozart. Sentí alivio y pánico al darme cuenta, como una melodía podía trasladarme a las orillas más escabrosas de mi cerebro. Finalmente quede dormida con una sola pregunta en mi cabeza ¿estaba viva?

Danny

Epístola al amanecer. querida Drugs

2010-07-17T17:35:00.000-07:00

Cuando leí a Arthur conan Doyle me sentí horrorizado; Sherlock Holmes resultó adicto a la heroína, pero no era un adicto típico; no era un cobarde que se drogaba para huir de la vida, lo hacia como un niño, para sobreelevar el hastío, su profundo aburrimiento… la vida le parecía obsesivamente obsoleta y solo podía distraerse cuando tenia un caso para resolver. Entonces era feliz. Los casos desaparecían y el aburrimiento solo era soportable con la heroína, de nuevo, poco le importaba su salud o su cuerpo, era un hombre que vivía para su mente, para su absoluta necesidad de información…si alguna vez estuve a punto de probar drogas, todo fue por culpa arthur Conan Doyle; Holmes es un mal ejemplo para los niños…:P…En esos tiempos conocí a verónica y estuve a punto de decirle, “anda, déjame probar” pero consciente de que la palabra “adicto” esta escrita en neon sobre mi frente, Desistí; como autista tengo muchos privilegios, y uno de ellos es que no necesito estar drogado para desconectarme de la realidad.

La verdad creo que la sabes. Tus vacíos solo pueden ser llenados por ti. Las drogas te ayudan a olvidarlos, pero no los desaparece…los vacíos son inherentes a la vida, si uno esta lo suficientemente perdido aprende a disfrutarlos…o a llenarlos con ocasionalidades. Sé que esta respuesta no te satisface, pero no conozco otra. Llevo toda una vida sintiéndome vacío pues de todas las salidas, ninguna me convence; la religión, las drogas, el amor, la muerte… mira, en este instante suena Meredith de Oceanzise, pienso en ti, y bebo té de fresas sobre una espectacular torre de apartamentos, hace frío, tengo una vista preciosa; no me cambiaria por nadie…me siento el ser mas privilegiado del universo. Te confieso que algo me atormenta, un odio profundo que guardo desde antes de conocerte contra alguien que me daño mas de lo necesario…cuando me deshaga de ese odio estaré en paz conmigo y con el mundo y bien podría morir, bien podría nacer, bien podría enamorarme o quizás podría ser feliz y dispararme en la cabeza por física felicidad; todo es posible.

Es lo que siento ahora, me he encontrado en medio de la nada. Desde hace un tiempo quiero decírtelo… no sé si en tu vida exista alguien importante pero en mi caso, el simple hecho de que te escriba, te hace el eje de mi mundo. Tu única responsabilidad es leerme, y responderme, cuando quieras, y como quieras. Eres mi lectora favorita, escribo para ti, que los demás lean es un hecho circunstancial e inútil… (Solo espero que leas y escribas, así que a no puedes acusarme de esperar de ti demasiado) quizás sea el instinto el que me exija que otra persona este a mi lado en esta cruda madrugada (alguna vez te dije que podía sentir el olor de las horas, aquí, en Bogotá, he vuelto a sentir el olor de la mañana, del medio día, de la tarde, distinguir la hora por su aroma, por su forma y su color, sentencia de soledad, de amanecer. Esta es una hora de libertad, en la que solo los elegidos y los descarriados están de pie. Todos los demás duermen y yo cuido sus sueños) creo que podría estirar mi mano e invitarte a subir “ven, observa la noche a mi lado, siente el olor de la mañana, olvida la ansiedad, olvida todo de ti y fusiónate conmigo, con el todo. Nada importa. Ni el mundo, ni los hombres, y mucho menos nosotros”

Bonus Track

2010-07-17T12:00:00.000-07:00

Aqui, esperando comentarios, el primer capitulo de mi novela. La presentaré a consideración editorial a mediados de septiembre. Si algo se ve mal, sean lo más rudos posibles. :) El nombre del libro se conserva. Ritual.

3 de diciembre 2009

El opaco tono café en las fachadas da la bienvenida a los viajeros del sur. Pero antes de los callejones tristes esta el olor del río Bogotá, junto con la sensación de tedio opresivo en el cielo, y el frío, que siempre parece absoluto en la mañana. El novato en esta ceremonia de introducción tiende a ser presa fácil de la tristeza, pero pronto su pesadez se desvanecerá entre los colores vivos y brillantes de la escasa publicidad. Las vallas son ventanas infranqueables a un mundo de ilusión que toda la ciudad trata desesperadamente de alcanzar. Mientras nos adentramos en el laberinto de calles, y nos alejamos de la autopista, pienso que todo afuera del autobús parece una promesa marchita, una equivocación anulada y disfrazada de incoherencia. Las casas son diminutas e idénticas, apretujadas en manzanas de apariencia interminable. Todo excepto la publicidad carece totalmente de vitalidad, de emoción. Con el tiempo observas con apatía cómo la ciudad va trasformándose una vez cambias de sector, sin embargo, el novato pasará las siguientes horas degustándolo todo. Tratará en vano de asimilar toda la información que lo rodea. Querrá esquematizar lo incomprensible, hallar lógica en el ir y venir de los autos y los transeúntes. Digerir los afanes de la multitud. Ser amable con los rostros esporádicos. Conmoverse con los caminantes mugrosos y hambrientos. Remediar románticamente la arquitectura derruida, y aliviar el abandono de los árboles en las aceras. En definitiva, construir una ciudad distinta, y anular el caos y la vitalidad virulenta del desastre. Grave equivocación. No es posible construir algo diferente a lo que existe ya. Una vez llega al suelo y se desplaza por si mismo, su frustración es inevitable; en cualquier calle, en cualquier esquina, sentirá a la multitud palpitando en sus venas, consumiendo en su cerebro cualquier vestigio de identidad individual, cualquier rastro de compasión. Alienación perfecta. Aquí solo queda olvidarse a si mismo y olvidar a los demás. Esta es la ciudad que amo desde la infancia. Esta es Bogotá; tierra prometida llena de lecturas, ahogada en tragedias y milagros.

Mis compañeros de autobús duermen pesadamente. Son niños exhaustos, atorados en la monotonía ronroneante del motor y la carretera. Pienso desde la madrugada en un cigarro, pero la calle es lenta. El tráfico agota mi imaginación. Maldigo con constancia y placidez. Ya no suben vendedores a los autos, como solía ser en antaño. Luego recuerdo que aquello sucede solo en los buses urbanos. Es una lastima, susurro solo para mí. Aquí la comunicación es nula. Pocas veces se conversa, o se labra una amistad. Pocas veces se llega más allá del saludo con tus compañeros de viaje. A semejante grado de impersonalidad llamamos civilización.

Las calles también son templos de la impersonalidad. La gente va y viene, con disfraces multicolores, con preocupaciones absolutas desde su óptica, con mascaras infranqueables de seriedad y mal humor. Miradas de recelo cuando alguien no luce bien. Prejuicio convertido en doctrina social, pero amortiguado por la diversidad, por la exagerada variedad que con el tiempo ha llevado a la indiferencia, al hastío. Bogotá es el lugar perfecto para sentirse verdaderamente solo.

Encuentro (o mas específicamente, recuerdo) mi primera distracción; la radio. Radio decente para escuchar; sensación de mundo en Fm. Solo en esta parte del país siento que escuchar radio tenga algún valor. Enciendo con entusiasmo mi celular, y espero que las calles me lleven a la Terminal, y finalmente, a mi cigarro, donde culmina la ceremonia de introducción, el nacimiento traumático y doloroso en la ciudad Capital.

Me aferro a mi maleta. Mi única maleta. Este será un viaje corto. Uno inevitablemente fúnebre.

David, mi mejor amigo en la universidad, ha sido asesinado. Él alguna vez se quejo de que nuestra vida social luego de graduarnos era tan lamentable, que solo nos reuníamos en los entierros. El suyo, definitivamente, ha sido también una ocasión especial. Para colmo él es el primero que la muerte arrastró al agujero en la tierra. Antes, nos acercamos a los cementerios empujados más por la diplomacia que por el dolor; la muerte de los padres de algún compañero, e incluso la muerte de algún maestro, eran la justificación amarga para reunirnos, como ocurrió con el profesor de historia en cuarto semestre, Arturo Méndez. Cuando mi padre murió nadie en la universidad viajo hasta el Huila, no tuve ese apoyo moral que ofrece la hipocresía, pero David, nunca supe si en un acto de crueldad o humor, mandó por correo una bonita postal púrpura con una imagen que mostraba a un santo martirizado, cuyo nombre es igual al de mi padre. Creí aquel detalle un chiste cruel, dado que ni David ni yo somos realmente creyentes, pero mi mama conservo la postal con devoción, y no me permitió destruirla. La firmaban Isabel y David. Luego murió la madre de Marcela, una compañera realmente torpe y distante, esta vez en Bogotá. En aquel entonces ya no nos comunicábamos con frecuencia, pero supe que él le dio condolencias de mi parte. Nunca se lo agradecí. No viaje a aquel entierro por pereza, desencanto, falta de voluntad, que se yo, pero en aquel único instante, él me hizo quedar bien. En el siguiente, que fue el de nuestro profesor, nos vimos de manera rápida, y entonces dijo aquella frase. No la dijo explícitamente para mí. Todos sonrieron y alabaron su genialidad. Yo continué hablando con todo el mundo y con la familia del difunto maestro, y terminé ignorando por completo su presencia. Fue la última vez que lo vi.

El autobús pasa por un par de policías acostados, recorre algunos metros y se detiene. Hemos llegado. La gente comienza a descender de manera perezosa, con el sueño aun colgando de sus parpados. Siento el olor acido del vomito, por que un niño se ha levantado frente a mi; el vértigo me sonríe. Trato de bajar aprisa, por que el deseo de vomitar es contagioso en los aires viciados de un autobús. Abajo, El aire libre disipa mi malestar. Sonrío. Al entrar al pasillo un policía solicita mi cedula. Se le entrego con amabilidad, luciendo mi mueca de buen ciudadano. Él digita con torpeza el numero y se lo repite a alguien que seguramente tiene la nariz frente a un ordenador. Escucho la confirmación de negativo. Me permiten pasar, con la más mínima amabilidad. Estoy limpio, pienso. Al menos ante la ley.

El Terminal es un hormiguero gigantesco, donde el país entero desfila para despilfarrarse en todas las direcciones, colapsando cada vez que el calendario declara tiempo libre para vacacionar. Hay aquí una multitud constante, cargada de angustias y recelo, paranoica siempre, incapaz de dialogar, de conversar con tranquilidad. Camino por los pasillos en silencio y observo las vitrinas, pero también observo los caminantes, la gente que como yo parece no saber a donde ir. Me aferro a mi chaqueta de mala gana. El frío ya no me ahuyenta. Sé que ninguno de los cientos de rostros que se cruzan conmigo me conoce, pero no paro de buscar casualidades, rostros familiares, milagros del azar en una ciudad por siempre solitaria. Hay un montón de los lugares interesantes para desayunar, pero son impagables. Creo que ya he experimentado en cada uno de ellos, y el sabor desilusiona, incluso cuando el hambre amerita atención. Hay un montón de lugares para hacer una llamada, pero no tengo a quien llamar. El placer de la soledad ocasional anestesia mi desencanto por volver aquí.

A lo lejos el rostro de un hombre da señales de reconocerme. No logro definir sus facciones; no tengo lentes. Por puro movimiento mecánico, me detengo para esperarle. Aquel me hace una señal de amabilidad inconvenida, un saludo risueño, que yo trato de responder con incomodidad. No le reconozco, jamás le he visto, pero acostumbro a olvidar con facilidad los rostros, y también los compromisos. Cuando se acerca lo suficiente comprendo que sus intenciones no son amistosas. Tiene un arma, que saca rápidamente. Me apunta.

—Su amigo David le deja un gran saludo—su voz es un chillido irritante. Mis pies se han congelado de físico terror— y mis jefes le mandan a decir que ojala después de muerto deje de ser tan sapo. ¡Hijoeputa!

Dispara. El relámpago y el trueno se estrellan en mi cabeza, pero las perforaciones son en mi pecho, cerca al corazón.

Caigo al suelo. El sujeto corre y nadie se interpone, nadie corre tras él; es la potestad del fuego, la autoridad de arma lo que lo hace invulnerable, todopoderoso. Hay gente a mí alrededor, en estado de shock; asustados, indecisos, incapaces de abandonarme o seguir su camino, me observan. Sus miradas de estupida impotencia me irritan. Las heridas vomitan sangre a mi ropa, al aire, al suelo; hago un charco indeseable en aquel corredor del Terminal, charco que me avergüenza, pues sangrar es algo parecido a orinarse, la sensación tibia es idéntica. Demasiados hechos para asimilarlos en tan poco tiempo, pienso. Por primera vez siento dolor, la sensación de quemarme sobre la piel, y adentro, el fuego que muele mi carne, que casi alcanza mi alma. Pienso; demasiado dolor para permanecer despierto, es completamente inútil que me haga el fuerte. Cierro los ojos, me resigno. A medida que el dolor gana terreno la somnolencia se hace fuerte y poco a poco, debilitado por la perdida de sangre, pierdo la conciencia y caigo pesadamente al suelo.

Monds Chein Sonate

2010-07-17T11:51:00.000-07:00

Monds chein sonate ( julio 2008)

Pienso en el hombre, condenado a la soledad de los días inmóviles. Pienso en el instrumento, que vibra negando complicadas especulaciones metafísicas. Pienso en el papel que se hizo música para otros y que sin embargo para él esta vacío. Pienso en el aire que ya no pudo ser amante del piano. Pienso en que yo también estoy sordo—pero no para los sonidos; solo ante las razones—y pienso en la entelequia. Nadie ha logrado Negarse al placer acústico pues hay música hasta en los intervalos percutidos del corazón y los pulmones, en los juegos mentales que dibujan paisajes y emociones, y en la sencilla e intima afinidad con las caricias y las palabras. Pienso que el sonido, en medio de lo sempiterno y de lo indescifrable, juega a ser nuestro refugio. Jamás podríamos comprender lo que de verdad significa el silencio, a menos que en un ejercicio de imaginación y perversión indudablemente siniestros, dibujemos con notas lo que no distinguimos ni en lo más lóbrego de nuestros sueños. No sé si fue precisamente eso lo que aquel hombre trató de hacer frente al piano. El té sobre mi mesa esta caliente y pienso que la temperatura es un sonido superior al que emerge del computador. La música del sol, capaz de atravesar el vacío, hace parte de estas líneas. La relatividad general afirma que ese sonido, esta energía y este cuerpo podrían ser, influenciados por una cuantificada cantidad de energía, un solo ente; es precisamente lo que siento ahora; me siento parte de todo. Pienso en la expansión explosiva de un espacio sordo y mudo, en la luz negra para un ojo imposible; creo escuchar la armonía de todo lo existente pero este sonido, esta belleza, en realidad, es un engaño. El oído no es más que un minúsculo receptor acostumbrado a la peculiaridad de este pequeño lugar llamado tierra. Debido a la escasez de medios de propagación para hondas mecánicas, desde su nacimiento el universo está en silencio. Algo de ese silencio a veces llega a nosotros y nos enloquece, él, pese a ello, negó la locura—no pudo hacer lo mismo con la tristeza—negó la elipsis y aunque solo podía imaginar, decidió escribir música. Las notas huyeron al papel y solo así lograron llegar hasta nuestra resignada imaginación. La luna no fue otra cosa más que el símbolo de aquella incognoscible soledad.

Beethoven negó el cañón de una batalla en la frontera, negó el sonido del viento jugueteando entre los árboles, negó el lamento de los desconsolados y el sonido de la brisa contra el rostro. Negó la campana que le recuerda a los feligreses que sin ellos dios es inservible y negó el ave que sobrevuela la playa. Negó la vibración de su piano. Negó la voz de sus amigos y el sonido del Cristal que se quiebra contra el suelo. Negó el pasado, el presente, e hizo imposible la muerte. Su oído, desconsiderado para ser de un compositor, solo podía escuchar al infinito.

Hoy yo insisto en que esa vieja composición no me permita sentirme solo

Daniela

2010-07-15T16:42:00.000-07:00

Afectivamente como dice mi amigo “EL DESHEREDADO” soy el nuevo miembro de este equipo. Ojala como dice Oscar tenga la suficiente inspiración para que salgan buenas cosas.

La verdad mi experiencia es nula y no daré la calidad, ni la claridad que ofrece mi compañero pero hare el “intento” para no embarrarla.

Hablare un poco de mi vida, para que conozcan a esta primípara de los blogs.

Soy una persona adicta al ejercicio físico, me inquieta la lectura, desconfio de la humanidad pero amo a los animales. Mi vida gira en torno a dos palabras vivir y ser feliz.

La otra vez escuchaba una frase que me convenció de lo que tengo que hacer: "Casi todo lo que realice será insignificante, pero es muy importante que lo haga" Mahatma Gandhi ; aunque sea una piedrita en el mar del universo , la única persona capaz de darse cuenta de la magnitud y fuerza de sus actos ¡soy yo!

Ahora tengo la oportunidad de ser guiada y compartir un poco de mi en este blog .
Gracias desheredado :D

Tengo mi primera colaboradora!!

2010-07-15T16:06:00.000-07:00

Es mi amiga Danny, que se encargará de la fotografía, y de subir lo que ella desee. Creo, su especialidad es la fotografía. Todo este lugar tendrá que adecuarse, ya que no solamente será mío. ¡Animo Danny!, y bienvenida a blogger. Cuando ella logre suficiente experiencia, supongo que se independizará y tendremos un blog hermano. !Estoy feliz! Tengo mi compañera bloguera, ¡es como tener hermana nueva! (con el permiso de Isis)

Este es un día histórico para las tierras de nadie! :D mucha suerte e inspiración para Danny :)

reflexx

2010-07-15T15:01:00.000-07:00

Los amaneceres.

Bien podríamos decir que son un acto mecánico, que se repiten cada veinticuatro horas y que se repetirán hasta el fin de los tiempos. Es verdad que intactos abundan en toda nuestra vida, y que su monotonía estará ilesa incluso luego de la muerte del último de nuestros hijos, pero, ¿quien le roba la magia a todos los amaneceres? Porque ni la luz de las estrellas, ni la luna, ni los eclipses logran producir en mi tanta fascinación. Ver como la noche—que también posee su propio simbolismo—es suplantada por la luz, ver como el sol se expande victorioso sobre el horizonte, siempre será algo místico. Todos los dioses han nacido de esa sensación de triunfo, así como todos los demonios son consecuencia del ocaso de los días, y de la respectiva nostalgia que produce en la emoción humana la muerte del dios sol (diosa para los Druidas rojos y los pueblos Germánicos) han nacido los poetas, los bohemios y la música de la noche, del sueño profundo que consume al mundo durante la mitad de sus horas. En esa hipotética y temporal derrota, que es la antesala necesaria para que sea definitiva la gloria y la inmortalidad, hay algo de lógica humana; imposibles son los días siempre oscuros y eternamente claros. Imposibles y nefastos los días de otro modo; esa, fue para nosotros una de las tantas señales de la creatividad Divina y la respectiva ambigüedad del universo. En mis ataques de ansiedad, que son siempre nocturnos, algo me consuela; amanecerá. La vida volverá a dominar la tierra, la gente despertará y por un largo instante de doce horas no estaré solo. Vivo esperando y a pesar de la certeza a veces me consume la duda; ¿morirá el sol mientras creo dormir? Por eso cuento los minutos, los segundos, estoy sentado, despierto, frente a la ventana, a la espera del dios sol.

poema shufff

2010-07-15T14:59:00.000-07:00

Alienación

La abominación habla, respira, y se revienta
Jura que tiene vida, que es libre y además piensa
En futuros que son de nadie,
Pues solo a él pertenecen.
Ignora que son miles los que al final
En su senda, entienden.
Que el aire y el miedo los invaden;
Pues Todos hacen lo mismo.
Ahogados en la misma hormona,
En el mismo diseño
Y en el mismo instinto

Mecánico busca,
Algo que jamás ha sentido
Nada entiende, nada asimila
Prefiere ignorarse nefasto y finito
Un día se cansará del deseo
De su mirada insatisfecha,
Caminara como los otros;
Girando en torno a su existencia estrecha
Extasiado, cuando comprenda,
Esa verdad reveladora.
Renegará de si mismo y del mundo
Y en su fastidio,
Y en su rabia,
Quizás emprenda una inútil tarea,
Nostálgico y Monótono decidirá
Escribir un poema.

¿sensacion? ¿ escrito sin justificación?

2010-07-15T14:57:00.000-07:00

La guitarra.

El objeto favorito con el que deseo fotografiarme siempre es una guitarra, no importa su clase, ni su diseño. Esta corre con la inmensa responsabilidad de ser lo único interesante que ver en la imagen; yo estoy atrincherado detrás de ella, sosteniéndola como si de verdad supiese hacer algo significativo con ella. En ocasiones soy incapaz hasta de tocarla siquiera; a veces solo soy un cuadro estático y despreciable detrás de lo importante, un fantasma borroso que sirve de instrumento al objeto encordado, pues no soy yo el que toca; siempre es ella quien dirige. Todas mis fotografías incluyen su curveada forma como centro y eje de todo significado; poco importa si esta o no presente; todas son intentos tímidos y quizás inútiles de encontrar una estética imposible en esa verdad que tanta fascinación ejerce sobre el común de la gente. Por ello siempre quiero modificarlo todo—hasta lo mas simple, pues la pura y serena realidad de los otros no me pertenece—por eso soy un virtualizador, un esquemático de las malinterpretaciones. En algo logran sentido las formas, luego de una desinteresada interacción con mi versión de si mismas; de algún modo, logran algo de belleza. El origen de cada una es netamente instintivo y por ello hoy creo que he entendido la fotografía como una forma de equilibrar balances, de compensar contrastes. Algunos hombres prefieren los autos o las motocicletas en sus fotografías; se asegura que esta conducta es una necesidad de compensación, de inseguridad. A mi me sucede exactamente lo mismo pero no con un auto si no con el ser encordado de madera, que descansa silencioso sobre mi cama. Mi vida carece de belleza, de armonía, de comunicación. ¿Acaso algo diferente a la guitarra podría complementar con éxito al Oscar Corzo que deseo ser? Llevo años tratando de explotar ese objeto, de hacerle parte de mi, de robarle su dureza y hacerle vivo y orgánico en mis manos, pero mis composiciones han fracasado; son escasas, mediocres, y secretas. Hoy sé que me he equivocado, que no soy yo el que usa la guitarra, si no ella la que se expresa a través de mí; carezco de muchas cosas que la guitarra posee por derecho propio, y hoy creo, soy nada sin ella. Por eso la necesito conmigo, por eso me es inevitable su imagen, incrustada en la mía…por eso la vida, mi mente y yo mismo no existimos fuera de la mecánica colección de notas, que infinitamente, de formas siempre distintas, se repiten en mi cabeza. La música me hipnotiza y yo se lo permito; solo una abominación me es inadmisible y es el profundo silencio, afuera de esta habitación.

Poema

2010-07-15T14:54:00.000-07:00

La intimidad de las sombras

Ella no ha muerto, solo hemos olvidado
Donde están sus ojos, y que besan sus labios.
Olvidamos sus promesas, y su simple indiferencia
Las raíces de su cabello, enterradas en la hierba.
El placer casi malévolo que se oculta entre sus pechos
Olvidamos que ella existe, mientras exista su esencia
Prometimos esperarla, y protegerla del desprecio
Nadie le entiende como nosotros,
No le aman hasta la locura.
Nadie comprende si figura
Diluida por un cielo que es eternamente suyo
¿Será eterna en esas horas
Destinadas al astro Veraniego?
Ese sol, que solo es un fragmento.
De arena apaciguado, por mil años de vacío.
Que se jacta de vencerle, pero se sabe equivocado.
La noche es eterna en la pasividad del universo.
Los noctámbulos somos su resguardo, su clero,
Su fiel Ejército

Muchos le nombran, con odio, con indiferencia;
Su temor y su resignación, es absurdo y equivocado.
Juzgan como locura una idolatría sincera a estas sombras.
Todo por que los dioses dijeron ser iluminados
Pero el tiempo, inclemente, ha desenmascarado
Su hipocresía, laguna en la razón a veces necia.
También la vida dicen, se ha debido a los calurosos rayos
¿Es crimen acaso, la intimidad, la soledad y la apatía?
La noche continúa digna y efectivamente
Despreciada o no, su trayecto sagrado.
Nada le otorga, tanta dignidad como el desagrado.
De los hijos de este mundo, diseñado para amaneceres.

Sigur Rós

2010-07-15T14:42:00.000-07:00

Estimado Universo. cuanto quisiera que esta hermosa canción me deje de doler tanto cuando a la vez, la disfruto.

cuento en 15 minutos {antes de clase}

2010-07-13T16:18:00.001-07:00

Guerra cíclica.

Fuimos muchos lo que empezamos a correr. El estruendo hizo temblar la habitación. En principio no encontramos una dirección concreta hacia dónde dirigirnos, pero una segunda explosión nos guió y todos corrimos hacia el extremo contrario. Fue un acto irracional, que ocasionó una terrible confusión. La energía eléctrica del edificio empezó a palidecer, y se desvaneció suavemente, como si todo el sistema eléctrico cayera en un pesado sueño. Las escaleras quedaron en la más absoluta oscuridad. Muchos hombres rodaron, rompiéndose, desmayándose, sangrando por sus labios y sus heridas, quedando finalmente inconscientes estorbando el paso. Pise y pasé por muchos hombres y mujeres para poder huir. Mi respiración era densa y dolorosa. Me empezaba a marear. Resbalé, por fortuna, en los últimos escalones de la escalera principal. Saludé con rudeza el suelo, y mi frente empezó a sangrar. La sangre se mezclo con el sudor, la desorientación era más grande que mis fuerzas, pero me levante rápidamente, consciente de que si no lo hacia otros pasarían sobre mi y molerían mi cuerpo. La puerta principal estaba bloqueada. Se escuchó una tercera explosión, mucho más grande que la anterior. Las mujeres empezaron a llorar. Los hombres golpeamos la puerta, armados solamente con nuestros cuerpos debilitados de oficinistas eternos, grandes y grasientos, como morsas asustadas por la marea. Tras muchos intentos, la puerta se abrió. Al principio todo fue opacado por la luz de la mañana; entonces comprendí que llevaba muchos años sin ver la luz. Tras recuperar la sensibilidad, y comprender las formas, vimos los aviones que volaban sobre nuestras cabezas, descargando bombas pesadas que demolían poco a poco nuestra ciudad. Grandes columnas de humo emergían del suelo tras su paso. Un grupo de soldados nos hicieron señales, acudimos junto a ellos. Había un refugio bajo el edificio, una enorme galería que se adentraba en la tierra iluminada por linternas movedizas. Adentro se escuchaban los quejidos de los heridos, los gritos de los militares de alto rango, y el llanto imparable de los niños. Acudí y me acurruqué en el primer lugar que vi. Tras un par de horas, el silencio fue ensordecedor. Toda la ciudad parecía muerta. Yo empezaba a adormecerme pero mi estomago se quejó ruidosamente; entonces, para disimular, para sobrellevar la espera, me dormí. Mi sueño fue pesado y asfixiante. Desperté con un insoportable sabor a sangre en los labios y la sensación de estar enterrado vivo. Ya era de noche, y algunas personas habían encendido fuego en el fondo del túnel. Quise conversar con alguien, pero no tenia voz. Todos preferían callar. No volví a dormir. Esperé la mañana junto a la entrada principal. El hambre era tan intensa que casi ya no se sentía. Algunos soldados a mi alrededor empezaban a adormecerse, con aires de indiferencia. Pensé, este es su mundo, no el mío; ellos están acostumbrados a esta barbarie, sometidos a esta suerte. Silencio absoluto. Por un instante creí que respirábamos a unisonó. Al amanecer, cuando por fin empezaba a vencerme el cansancio, escuché una sirena distante, y las primeras explosiones del día.

«Aquí estaremos seguros» dijo un soldado, con voz temblorosa y tímida, a pesar de tener los típicos rasgos de un hombre valiente

Se equivocaba. El edificio empezó a temblar, tanto como si tuviese miedo. De nuevo empezamos a correr. Esta vez el aire era más turbio, y el fuego mas cercano. No había hacia dónde ir. Las explosiones venían de todas las direcciones. La muerte nos observaba desde todos los ángulos. Entonces, sin explicarlo, sin justificación, corrimos hacia todas partes. Lo mismo daba. Nos separamos así en aquella ciudad, asustados y hambrientos, locos por huir de esa infalible muerte.

Que anciano es uno a los 23 años.

2010-07-13T11:26:00.000-07:00

He tenido días tranquilos en Bogotá, tan solo interrumpidos por la visita de Paola. Ella es mi vieja contertulia de Neiva. Solemos escribirnos con regularidad. Fuimos a las actividades culturales de la Virgilio Barco, conversamos hasta el anochecer, y le permití quedarse en mi casa por vieja tradición hospitalaria. En la biblioteca asistimos a teatro, caminamos por el simón bolívar, comimos Mazorca con mucha mantequilla, y tuve la oportunidad de encontrar uno de los libros mas buscados en mi corta vida, ¡fue genial! Son las notas de mi escritor favorito de los 20 a los 30 años. En ellas comprendí que pese a que en su vejez se convirtió en un acérrimo reaccionario, mientras tuvo mi edad fue un anarquista liberal, como yo. ¿Seré yo también un reaccionario en mi vejez? No lo sé. Quiero llevar mi guitarra y tocar en el parque, armonizar con el aire frio que baja de los cerros y la pestilente humedad de los caminantes, tal vez lo haga hoy, ya que Susana ha llegado de Estados unidos y buscamos algo genial que hacer.

¿ a donde dejar tanta desfachatez? Ni siquiera siento la angustia de escribir ya. Quizás es la falta de soledad. Alberto Montt vendrá a Colombia. Organizo este evento para motivar la publicidad alrededor de su obra.

http://www.facebook.com/event.php?eid=132116863491672

Anímense a participar! Vendría para la feria del libro, y firmaría autógrafos.